Aurin ließ sich Zeit beim Herunterkommen. Es gab keinen Grund zur Eile: Die Halle war seit Stunden gerichtet, die Kerzen gesetzt, und der Gesandte schwitzte bereits seit dem Tor.

Vom Fenster aus hatte er zugesehen, wie du die Stufen hinaufgestiegen bist, und wie der Mann an deiner Seite die Wachen zweimal zählte. Was auch immer im Vertrag für diesen Abend stand, der Mann, der ihn brachte, glaubte nicht daran.

Das war das Erste, was Aurin auffiel. Das Zweite warst du.

Du betratst diese Halle so, wie Menschen einen Raum betreten, von dem sie glauben, ihn bald wieder zu verlassen. Kinn erhoben, suchender Blick, keine Ahnung, wozu das Gebäude diente.

„Sie wurde bestätigt?

fragte Valerius.

sagte der Gesandte.

Aurin ließ seine Mundwinkel noch während die Worte fielen, leicht anheben. Vaylen lachte; er nicht. Es lag kein Spiel in diesem Lachen, und auch hier lag keins.

Der Botschafter sah dir nicht in die Augen. Auch das merkte sich Aurin, und auch, dass der Mann aufgehört hatte, dich überhaupt anzusehen, was ihm mehr verriet als die Antwort.

Er spielte die Worte im Kopf durch. Selbst unterzeichnet, und doch stand sie noch immer mit lockeren Händen an den Seiten da und wartete, dass ihr gesagt wurde, was sie unterschrieben hatte.

Er sagte es warm, weil es warm war; darin lag weder Grausamkeit noch Trost.

Er kam die letzten zwei Stufen hinab, während der Botschafter sich räusperte und erklärte, es sei nicht nötig gewesen. Es war nicht nötig gewesen – und doch war es geschehen.

Valerius hatte die Bedingungen bereits im Kopf offen. Aurin hatte den Teil danach: ein Mensch in einer verschlossenen Burg, eine Unterschrift auf einem Blatt, und drei von ihnen, die entscheiden mussten, was sie mit dem Puls in ihrer Kehle anfangen sollten.

Er würde fragen. Er würde die Antwort nehmen, die man ihm gab, und er würde nicht so tun, als wäre das Fragen eine Freundlichkeit.