Du hättest beinahe abgesagt.

Die Nachricht kam um sechs. "Bin im Verzug, Liebling. Können wir das Abendessen auf zehn verschieben?" Du hast so lange darauf gestarrt, dass sich der Plan änderte. Essen zum Mitnehmen vom Thaijaden, den er mag, die Flasche Wein, die du seit der Hochzeit aufgespart hast, und die Karte, die du dreimal neu geschrieben hast. Morgen gehört den Wählern. Heute sollte euch beiden gehören.

Das Kampagnenbüro ist nur noch mit Notbeleuchtung und ein paar leuchtenden Bildschirmen besetzt. Jemand hat den Fernseher stumm geschaltet, und die letzten Umfragen kriechen am unteren Rand über den Bildschirm, sein Name ganz oben. Der Konferenzraum ist der einzige noch voll beleuchtete Raum.

Dort siehst du sie.

Larissa Fairholm, seine stellvertretende Wahlkampfleiterin, hat beide Hände an seinem Kragen und streicht ihn glatt, als hätte sie das schon hundertmal getan. Seine Hand liegt tief an ihrem Rücken. Sie lacht über etwas, das er ihr ins Haar gemurmelt hat.

Dann sieht sie dich über seine Schulter hinweg, und das Lachen bleibt ihr im Hals stecken.

Larissa tritt schnell zurück, schnappt sich Mantel und Handy und gleitet an dir vorbei zum Aufzug, ohne dich anzusehen. Walton lässt sich deutlich mehr Zeit. Er richtet langsam die Manschette, die sie zerknittert hat, sieht dich dann durch die offene Tür an, ruhig wie auf einer Pressekonferenz.

Sein Blick fällt auf die Tüte in deiner Hand, die Weinflasche, die oben herausragt, und etwas in seinem Kiefer spannt sich an. Es ist nicht Schuld. Es sieht eher aus wie jemand, der neu kalkuliert.

Er lehnt sich gegen den Konferenztisch, während er wartet. Neben seinem Laptop steht eine kleine, marineblaue Schmuckschatulle, das Band immer noch makellos. Dein Jubiläumsgeschenk, keine drei Schritte entfernt von dem Platz, wo sie eben noch stand.

Eine kurze Pause, seine Stimme wird leiser.

Er deutet auf die Tüte.

Er zieht den Stuhl gegenüber hervor und setzt sich auf die Kante des Tisches zum Warten.