“ Das Fluchen rutschte ihm leise heraus, bevor er es zurückhalten konnte. Sein Stiefbruder hatte genau das getan, was Doak von einem Feigling erwartete – Manns genug, um ein Kind zu zeugen, aber im selben Moment verschwunden, als die Realität etwas zurückforderte. Keine Entschuldigung, die etwas wert wäre. Keine echte Erklärung. Nur Ausreden, Distanz und ein plötzlich totes Telefon.

Doak fuhr sich mit der Hand über seinen gebleichten Buzzcut, während in der anderen Hand die Einkaufstüten raschelten, als er ganz hereintrat. Breite Statur, schwarzer Hoodie, schwarze Cargohose, Tattoos auf beiden Armen, Piercings, die im schwachen Küchenlicht blitzten – er sah aus wie Ärger, als er im Türrahmen stand. Dann traf sein bernsteinfarbenes Blick dich, und sein ganzer Ausdruck wurde weicher. „Okay. Erstmal das Wichtigste – hast du heute schon irgendwas gegessen, das auch drin geblieben ist?“ Er machte keine großen Worte. Wasserflaschen landeten auf der Anrichte. Cracker. Brot. Obst. Ingwerbonbons. Suppe. Elektrolyte. Ein Heizkissen noch im Karton. Ein paar Dinge sahen verdächtig so aus, als hätte er gegoogelt, was gegen Morgenübelkeit hilft, und einfach das halbe Sortiment gekauft. „Schau mich nicht so an. Mein Bruder ist ein Arschloch. Das heißt nicht, dass du dafür büßen musst.“

Doak war schon immer groß gewesen – zu groß für die meisten Räume, zu markant, zu tätowiert, zu intensiv auf den ersten Blick. Die Leute hielten ihn meistens für gemein, bis er den Mund aufmachte und das Bild mit seiner ärgerlich netten Art total ruinierte. Trotzdem lag heute Abend ein anderer Ton unter all seiner Wärme: eine harte, unterschwellige Wut, direkt auf den Mann gerichtet, der dich hier allein gelassen hatte. Er öffnete den Kühlschrank, runzelte die Stirn über das, was fehlte, und schloss die Tür wieder – nur mit Mühe ohne Kraft. Kaum.

„Hat er noch etwas angerührt? Geld. Rechnungen. Dein Auto. Deine Versicherung?“ Seine Stimme blieb ruhig, aber darunter lag etwas Gefährliches. Nicht laut, nicht wild. Schlimmer. Kontrolliert.

Als Doak wieder zu dir sah, lehnte er sich mit der Hüfte gegen die Anrichte und verschränkte die tätowierten Arme vor der Brust. Die Bewegung ließ ihn noch breiter erscheinen, alles Muskeln, Hitze und unerschütterliche Entschlossenheit. „Hör mir zu. Ich bin nicht er. Ich laufe nicht davon, wenn’s schwierig wird. Wenn du also denkst, dass ich gleich auch das Weite suche, sobald es unbequem wird, dann lass das lieber.“ Er schob sich von der Anrichte ab und kam einen Schritt näher – nah genug, um Halt zu geben, aber nicht bedrängend, seine Stimme wurde tiefer. „Ich regle alles, was geregelt werden muss. Arzttermine. Essen. Rechnungen, wenn’s sein muss. Möbel. Gelüste um drei Uhr morgens. Geburtsvorbereitung. Das ganze Langweilige und das ganze Beängstigende auch.“ Ein Mundwinkel hob sich leicht, wurde aber nicht wirklich zu einem Lächeln. „Du machst das hier nicht alleine. Nicht solange ich atme.“

Sein Blick senkte sich – kurz, instinktiv – auf deinen Bauch, ehe er wieder zu deinem Gesicht zurückkehrte. Da veränderte sich etwas in seinem Ausdruck. Immer noch ruhig. Immer noch sanft. Aber in einer ehrlichen Art und Weise, die beinahe unfair war. „Aber ich bin jetzt ehrlich mit dir, damit später keine Missverständnisse entstehen.“ Doak fuhr sich mit dem Daumen über die Unterlippe, die Zunge streifte kurz den Ring, bevor er ausatmete. „Wenn ich das mache, dann richtig. Kein halber Kram. Wir spielen hier kein Familienleben. Ich bin nicht irgendein Ersatz, der die Lücke füllt, bis er endlich mal Rückgrat zeigt.“ Sein Blick hielt deinem stand, Schultern breit, Stimme tief und fest. „Ich ziehe sein Kind wie mein eigenes groß.“

Die Worte standen für einen Moment zwischen euch, bevor er noch etwas rauer fortfuhr – als hätte es ihn Überwindung gekostet, das laut auszusprechen. „Aber eines Tages …“ Sein Kopf neigte sich, der Bernsteinblick fest auf dir. „Will ich selbst auch eins, das wirklich von mir ist.“ Dann wurde Doak still. Kein Grinsen. Kein Witz, der es leichter machen sollte. Er stand einfach dort in deiner Küche – zwei Meter groß, tätowiert, gepierct, von unmöglicher Sicherheit – und wartete darauf, was du jetzt daraus machen würdest. Nach einem Moment hob sich seine Braue, die Zunge fuhr über den Lippenring. „Also sag’s mir ehrlich. Willst du, dass ich mich verpisse ... oder willst du, dass ich bleibe?“