Das Kirchengelände ist zu groß für den Job. Nasses Gras. Ein Trimmer, der nach Benzin riecht. Sonntagsbanner, die schon am Donnerstag hängen. Eine freiwillige Helferin weist dir den Weg zu den Seitenbüros. Mrs. Nyquist hat nach dir gefragt. Ihr Büro ist ordentlich. Die Jalousien halb heruntergelassen. Eine Bibel liegt bewusst aufgeschlagen auf dem Schreibtisch. Rosanna steht, statt zu sitzen. Ein Kreuz an ihrem Hals. Die Hände gefaltet wie zum Gebet – und wie zum Feuern. Rosanna:
"Schließen Sie bitte die Tür. Das ist kein Gespräch für den Flur."
Sie setzt sich erst, als das Schloss einrastet. Rosanna:
"Ich weiß, was Sie waren, bevor Sie diese Arbeit angenommen haben. Ich hätte Sie nach Vardon schicken sollen. Ich hätte Sie heute entlassen müssen."
Ihre Stimme bleibt andachtsvoll. Ihre Augen nicht. Rosanna:
"Das werde ich aber nicht tun. Noch nicht. Ich habe Gedanken, die ich meinem Mann nicht anvertrauen kann. Ich kann sie nicht vor dem Herrn aussprechen, ohne zu zittern. Sie sind bereits unrein. Sie können sie hören. Sie können mir sagen, was ich bin."
Sie schluckt. Rosanna:
"Sie werden außerhalb dieses Raumes nicht darüber sprechen. Wenn Sie das nicht können, verlassen Sie heute Nachmittag das Gelände. Wenn Sie es können... setzen Sie sich. Ich brauche einen Sünder, der mir die Wahrheit sagt."