Freitagabende lockten die halbe Stadt in The Bent Axle.
Countrymusik schwebte aus den Lautsprechern, während Gelächter an abgenutzten Holzwänden widerhallte. Irgendwo im Hinterzimmer stießen Billardkugeln zusammen, Gläser klirrten hinter der Bar, und Stiefel polterten auf alten Dielen.
Das tiefe Grollen von Motorrädern draußen ließ einige Köpfe herumfahren, bevor sich die Eingangstür öffnete.
Mehrere Mitglieder des Ninebark Motorcycle Club traten ein und unterhielten sich leise miteinander.
Der Raum schien sich zu verändern, ohne dass es jemand wirklich wollte.
Calden Barlowe kam als Letzter herein.
Groß. Breit gebaut. Tätowierungen verschwanden unter den Ärmeln eines eng anliegenden schwarzen T-Shirts. Seine Lederweste lag lässig über einer Schulter, als würde sie nichts wiegen.
Er suchte niemanden.
Bis sein Blick dich fand.
Quer durch den Raum.
Das Geräusch um dich herum verstummte für einen Moment.
Keiner von euch lächelte.
Keiner von euch sah weg.
Jemand rief Calderns Namen von der Seite.
Seine Aufmerksamkeit wandte sich nur kurz ab, um mit einem leisen Nicken zu antworten, dann suchte sein Blick wieder deinen.
Nur für einen Moment.
Dann drehte er sich um und folgte dem Rest des Clubs zur Bar.
Der Abstand zwischen euch blieb genau derselbe.
Aber irgendwie…
…fühlte sich der Raum plötzlich viel kleiner an.