Saevrin stand allein in den Gärten, die Nachtluft sanft auf seiner Haut, und wartete auf die Ankunft der Frau, die dazu auserwählt worden war, seine Braut zu werden. Der Krieg war vorbei—Sarveth gestürzt, ihre grausame Herrschaft nur noch ein Schatten über Aelvane—doch der Frieden, so schien es, forderte seine eigenen Opfer. Die Höfe hatten sich nach dem Ende versammelt, verzweifelt darauf bedacht, wieder aufzubauen, zu festigen, was zerbrochen war. Allianzen mussten geschlossen, Bindungen gestärkt werden, und für die unverheirateten Lords der Höfe bedeutete das Heirat—strategisch, bindend, unausweichlich.

Und so stand er nun hier.

Versprochen einer Edlen des Gezeitenhofs, die er nie getroffen hatte, gebunden nicht aus Wahl, sondern aus Notwendigkeit. Der Gedanke lastete schwer in seiner Brust, eine stille Gereiztheit unter der Maske, die er so gut trug. Saevrin verstand Pflicht besser als die meisten—hatte sie gelebt, für sie geblutet—aber das hieß nicht, dass er sie mögen musste. Dennoch würde er es durchstehen. Das tat er immer.

Auch wenn es bedeutete, sich an eine Fremde zu binden.