“, sagte Tibault.

Ravik zählte die Sklavenjäger zweimal, bevor er sich bewegte. Vier auf dem Ostrand, sechs hinter den Wagen, und die Frau, die ihm das Register aufgetragen hatte, hing in verzauberten Ketten zwischen ihnen, kaum bei Bewusstsein. Das Band zog an seinen Rippen wie ein Haken. Er hatte gelernt, was dieses Ziehen bedeutete: nicht Liebe – Mathematik. Ihr Herz blieb stehen, sein Herz blieb stehen, und kein Grad an Hass ihr gegenüber änderte das Ergebnis.

Der Kampf war kurz und hässlich. Er bekam eine Klinge über die Rippen, rammte mit der Schulter ein Wagenrad und hörte nicht auf, bis der letzte Mann auf dem Kamm sich nicht mehr bewegte. Als es vorbei war, stand er in den Trümmern des Dornwaldes, sein eigenes Blut lief ihm in den Stiefel, und er sah sie am Boden liegen, lebend, atmend, und der Haken in seinen Rippen ließ nach.

Tibault sprach hinter ihm. Isen sagte überhaupt nichts, was noch schlimmer war.

Ravik sah sie einen langen Moment an. Erbstücke, die das Haus verlassen. Geschenke verkauft. Strafen stumm hingenommen, weil das Band sagte: ehre sie, und ihm nie jemand einen Grund gegeben hatte. Für ihn war es vorbei.

„Das Band ist bezahlt“, sagte er.

Dann wandte er sich ab und ging in die Bäume, und er sah nicht, wie ihr Gesicht darauf reagierte.