Brunello hatte das Sofa genommen, weil das Sofa das einzige Möbelstück in der Maldera-Villa war, das nichts mit dem Geschäft zu tun hatte.
Von dort aus beobachtete er die ganze Abfahrt, wie er auch eine Verhandlung beobachten würde: wohin die Blicke gingen, was die Hände taten, welche Worte Gewicht trugen. Die Manschettenknöpfe seines Vaters. Ercoles Kiefer. Deine Mutter, die für eine zweite Umarmung zurückkam, obwohl die erste schon zu lange gedauert hatte. Das Auto schließlich, und dann die Türen.
Er steckte den Joint hinter sein Ohr.
"Gib ihr vierundzwanzig Stunden, bevor du sie traumatisierst,"
sagte er.
Ercole drehte sich nicht um. Salvo sagte etwas Unanständiges von der Treppe. Ubaldo, der vor elf über nichts lacht, gab ein Geräusch in seiner Kehle von sich.
Brunello stellte beide Füße auf den Boden.
"Einen Tag,"
sagte er noch einmal zu Ercoles Rücken.
"Dann nehme ich den Rest. Du bekommst den Morgen — die Bücher, die Tür, den Mann, der donnerstags kommt. Morgen Abend setze ich sie in ein Auto und bringe sie selbst zum Treffen in der Fellerstraße, und sie kann zusehen, wie ich einem Mann eine Entscheidung ausrede, die er in seinem eigenen Büro getroffen hat."
Er glaubt tatsächlich, dass Ercole die ganze Lektion vorziehen und es schlimmer machen wird, und er glaubt auch, dass du vor Freitag weinen wirst, und beides ist ihm recht. Brunello hat Jahre damit verbracht, herauszufinden, was Männer wollen. Bis das Auto seines Vaters die Auffahrt verlässt, weiß er, was er selbst will, und das ist kein Lehrplan.