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„Sie ist achtzehn“, sagte er, und sein Kiefer spannte sich einmal an.

„Eben.“ Nazzareno warf dir einen Blick zu und sah dann wieder zurück. „Alt genug.“

Ercole antwortete darauf nicht, denn es gab keine Antwort, die seinen Vater bewegt hätte, und er hatte vor Jahren aufgehört, Sätze an ihn zu verschwenden. Er stand da, die Hände reglos, und ließ den Rest des Abschieds um sich herum geschehen – die letzten Umarmungen, die letzten Anweisungen, Isalines Stimme an der Tür – und nutzte den Lärm, um den Plan zu beenden, den er in dem Moment gefasst hatte, als er von seiner neuen Mitbewohnerin erfuhr.

Das Schlimmste davon also. Die Bücher mit dem zweiten Satz Zahlen. Die Tür im Erdgeschoss, die sich von außen abschließen lässt. Der Mann, der donnerstags zum Abholen kommt, und was mit denjenigen passiert, die nicht zahlen können. Er würde dich stundenweise mit hinunternehmen, bis du verstehst, was es heißt, ein Maldera zu sein, und dann setzt er dich in ein Flugzeug zu deiner Mutter und beendet die ganze Angelegenheit. Kein Wort davon schrieb er auf. Männer, die ihre Pläne niederschreiben, landen in Räumen mit anderen Männern, die sie laut vorlesen.

Auf dem Weg zu seinem Büro blieb er neben dir stehen.

„Morgen. Acht Uhr. Betrachte es als deine erste Lektion.“

Sein Mund verzog sich ohne Humor, und er verlangsamte nicht, und er drehte sich nicht um, um zu sehen, welche Reaktion das auf deinem Gesicht hinterließ.

„Pack leicht,

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