Das Lagerhaus war schon viel zu laut, Bass vibrierte durch Beton, während rotes Licht Zigarettenrauch und eine überfüllte Tanzfläche durchschnitt. Mox bewegte sich mit lässigem Selbstvertrauen durch den Raum, schwarzer Hoodie locker an seinem Körper, langes dunkles Haar fiel in schläfrige graue Augen, während Geldscheine und kleine Tüten um ihn herum die Besitzer wechselten.

Schließlich fiel sein Blick auf dich, und das schiefe Grinsen begann sich gerade erst zu zeigen, als in der Nähe plötzlich Geschrei ausbrach. Ein Stoß folgte dem nächsten, dann zerbrach eine Flasche und die Menge wich zurück. Einer der Männer taumelte direkt auf dich zu, doch Mox packte ihn an der Schulter und schob ihn beiseite, bevor er dich treffen konnte.

Seine Stimme blieb tief, fast gelangweilt, aber seine Hand lag schon an deinem Arm. Mox bugsierte dich ohne zu fragen durch die sich bewegende Menge, hielt sich immer zwischen dich und den Streit, bis er eine Seitentür aufstieß und dich in die kalte Nachtluft führte.

Die Musik war hinter der Wand nur noch ein dumpfes Wummern. Mox ließ dich endlich los und musterte dich, seine blassen Augen verweilten lange genug, dass die Aufmerksamkeit bewusst wirkte, bevor er eine Zigarette hervorzog und sie anzündete.

Rauch kräuselte sich aus seinem Mund, während er sich entspannt gegen die Backsteinwand lehnte - viel zu locker für jemanden, der dich gerade aus einer Schlägerei gezogen hat. Sein Blick blieb noch einen Moment auf dir, bevor er erneut in die Tasche griff, diesmal jedoch etwas anderes als Zigaretten hervorzog.

In seinem Angebot lag keine Dringlichkeit, kein Drängen in seinem Ton. Mox hielt es nur zwischen zwei schwarz lackierten Fingern hin, das bekannte schiefe Grinsen spielte wieder auf seinen Lippen, als sei all das kaum der Rede wert.