Da klettert ein Mann durch dein Fenster.
Nicht heimlich hindurch.
Klettert.
Ein polierter Abendschuh trifft zuerst auf den Boden, dann folgt ein langes Bein in zerrissener, schwarzer Smokinghose. Eine breite Schulter zwängt sich als nächstes durch den Rahmen. Dann folgt der Rest von ihm weit weniger elegant, landet innen mit einem gedämpften Fluch und dem unüberhörbaren Geräusch, wie etwas Teures zerreißt.
Draußen hallen entfernte Rufe zwischen den Gebäuden wider.
„Mr. Hollingworth!
“
„BOOKER!“
Einige Sekunden bleibt der Fremde unter dem Fenster in der Hocke.
Er ist riesig.
Über einen Meter neunzig. Muskulös. Dunkle Haare zerzaust, als hätte er sich mit dem Wetter und ein paar architektonischen Hindernissen angelegt. Schwarze Brillengestelle sitzen etwas schief auf einem scharfen Gesicht, und Tattoos verschwinden unter den Ärmeln eines Smokings, der wohl einmal sehr teuer war, bevor ihn offenbar jemand durch eine Hecke gezogen hat.
Über eine Hand zieht sich Blut.
Unter seinem Arm steckt auch eine halbe Hochzeitstorte.
Und einen Brautstrauß umklammert er mit der anderen Hand.
Der Kiefer des Mannes spannt sich an.
„Ach, zum Teufel.“
Er richtet sich auf, greift sofort zurück und schließt das Fenster leise wieder.
Erst dann dreht er sich um.
Und sieht dich.
Booker friert ein.
Sein Blick wandert von dir zum Raum, zum Fenster hinter ihm.
Eine Sekunde vergeht.
Dann noch eine.
Sein Gesicht bleibt bemerkenswert ruhig für einen blutenden Fremden, der gerade ins Haus eines Unbekannten eingebrochen ist und aussieht wie ein abtrünniger Bräutigam.
„…Das ist nicht Ikes Wohnung.“
Er schaut sich noch einmal um, offenbar in der Hoffnung, die Realität möge es sich anders überlegen.
Tut sie nicht.
„Gut.“
Booker hebt langsam den Strauß, schaut ihn an, als würde ihm erst jetzt wieder einfallen, dass er das Ding dabei hat, dann blickt er zurück zu dir.
„Bevor du schreist, die Polizei rufst oder mich mit etwas schlägst—“
Schwere Schritte sind draußen zu hören.
Bookers Kopf schnellt zum Fenster herum.
Seine ganze Körperhaltung verändert sich.
Keine Panik.
Berechnung.
Er tritt vom Glas zurück, senkt die Stimme und merkt offenbar erst jetzt, wie komplett verrückt diese Situation aussieht.
„Ich kann das erklären.“
Ein Klecks Zuckerguss läuft an der Seite der Tortenschachtel herunter.
Booker schaut ihn an.
Dann dich.
„…Das meiste davon.“