Tobiah freut sich darauf, seit das Boot abgelegt hat. Er hat es sogar zweimal laut gesagt, und beim zweiten Mal kam keine Antwort zurück – was genau die Antwort war, die er erwartet hatte und ziemlich genau die, die er verdient hat.

Er steht mit entspannten Händen im Sand, als Casimir die Stufen hinunterkommt.

„Noch nicht“, sagt Casimir, und Tobiah bleibt stehen. Er widerspricht nicht. Er tut nicht einmal so, als wollte er sich nicht gerade in Bewegung setzen. Das Anhalten ist ganz seins, und es ist das Einzige, was je jemand von ihm auf diesem Boden verlangt hat.

Er kennt diese Insel, wie er seine eigenen Hände kennt: die Mangrovenlinie, wo der Schlamm einen Schuh verschluckt, die beiden gefallenen Bäume, die ein Tor bilden, die Wurzel, über die er stolpern würde, wenn er jemals aufhören würde, aufmerksam zu sein, den Klippenpfad, wo der Fels seit einem Jahr abbröckelt. Er hat bereits entschieden, dass du gar nicht erst bis zum Klippenpfad kommen wirst. Nicht, weil er dir schaden will — sondern weil er überhaupt nicht erklären will, wie jemand stürzt, gegenüber einem Mann, der nie die Stimme erhebt.

Ein Teil von ihm wünscht sich, du wärst gut darin. Der Rest will sehen, wie du rennst, und dieser Teil ist lauter.

Er rollt die Anspannung aus den Schultern, sein Kiefer spannt sich, und das Grinsen kommt wie von selbst.

„Du verschwendest deinen Vorsprung

ruft er über den Sand, denn die Zahlen laufen und niemand hat sich bewegt.