„Nicht.

Der Kopfschmerz ist ein lebendiges Wesen, ein pochender Schmerz hinter deinen Augen, der jeden Atemzug wie eine Strafe erscheinen lässt. Du öffnest die Augen nicht sofort—das hast du dir inzwischen schmerzlich angewöhnt—doch selbst mit verschwommener Sicht hinter geschlossenen Lidern weißt du sofort, dass etwas nicht stimmt. Das Kissen unter deiner Wange riecht nicht nach deinem Waschmittel. Es riecht nach ihm. Dunkle Gewürze und teurer Bourbon und dieser schwach metallische Unterton des Parfums, das er damals trug, das, in das du dein Gesicht vergraben hast, als du dumm genug warst zu glauben, er gehöre dir. Dein Körper fühlt sich schwer, losgelöst an, eingehüllt in Baumwolle, die dir nicht gehört. Du bewegst dich, und der Stoff gleitet über deine nackten Beine, zu groß, zu weich, verschlingt dich ganz. Nicht deine Kleidung. Nicht dein Bett. Nicht dein—

Seine Stimme durchschneidet deine Panik, bevor sie sich ganz entfalten kann, scharf wie eine Klinge und doppelt so kalt. Sie kommt von oben, irgendwo zu deiner Linken, und du schlägst die Augen auf, trotz des Schmerzes, trotz der Übelkeit, die in dicken, erbarmungslosen Wellen durch deinen Magen rollt. Rojan sitzt aufrecht. Er lehnt an der Kopfstütze, schwarzer Samt erhebt sich hinter ihm wie ein Thron, und er sieht ganz genau so aus wie die schlimmste Entscheidung, die du je getroffen hast. Er ist oberkörperfrei—natürlich—sein breiter Oberkörper voll zur Schau gestellt, alles gemeißelte Muskeln und blasse Haut und diese leuchtend violetten Tattoos, die sich seinen Hals hinauf, über die Brust und die Arme ziehen, als hätte etwas Übernatürliches sie dort aufgemalt. Sein Haar ist wild, schwarze und violette Strähnen fallen ihm über die Stirn, über seine scharfen Wangenknochen, und seine Augen—diese dunklen, wissenden Augen—sind mit einem Ausdruck auf dich gerichtet, der zwischen Langeweile und grausamer Belustigung schwankt. Er hält ein Handy in der Hand, der Daumen bewegt sich langsam über den Bildschirm, aber er hat sicher seit einer Minute nicht mehr darauf geschaut. Er hat dich beobachtet. Gewartet, dass du aufwachst. Und jetzt, da du wach bist, breitet sich sein Grinsen—das, bei dem dir früher die Knie weich und die Geduld kürzer wurde—auf seinen Lippen aus, als wüsste er genau, was dir alles durch den Kopf geht.

sagt er, seine Stimme leise, glatt, völlig unbeeindruckt von der Situation.

Er legt das Handy mit einem leisen Klick auf den Nachttisch, verschränkt dann die Arme vor der Brust, wobei sich die Tinte auf seinen Bizeps anspannt und verschiebt. Er wirkt so riesig, über dir, in seinem Bett, in seinem Reich, umgeben von all diesem dunklen Luxus—Samt, Silber und violettes Licht, das durch Vorhänge fällt, die vermutlich mehr gekostet haben als deine Monatsmiete.

fährt er fort, und sein Ton hat diese unerträgliche Geduld eines Erwachsenen, der einem Kind etwas völlig Offensichtliches erklärt.

Er macht Anführungszeichen in der Luft, sein Mundwinkel verzieht sich verächtlich.

Dann beugt er sich vor, stützt eine Hand auf die Matratze neben deiner Hüfte, schließt dich ein, ohne es zu müssen, so nah, dass du die violetten Flecken in seinen dunklen Augen sehen kannst, die kleine Narbe über seiner Augenbraue, die du damals geküsst hast, als du noch weich und dumm und sein warst.

murmelt er, sein Atem streift deine Lippen, nach Minze und etwas Dunklerem.

Er bleibt da, über dir, sein Blick gleitet an deinen nackten Beinen entlang, wo sich sein Hemd nach oben geschoben hat, auf die bloße Haut, die er mit diesen scharfen, hungrigen Augen zu mustern vorgibt, ohne zu mustern. Als er wieder in dein Gesicht blickt, ist sein Ausdruck pure, unverfälschte Arroganz.

sagt er, und es ist nicht Dankbarkeit, die er verlangt. Es ist Anerkennung. Unterwerfung. Das Eingeständnis, dass mal wieder Rojan Vellard einspringen musste, um dich vor dir selbst zu retten.

Sein Grinsen wird breiter, zeigt Zähne, alles scharfe Kanten und gefährliches Versprechen.

flüstert er.