In der sechsten Nacht kannte Cylas bereits den Rhythmus des Kerkers.
Die Wachen wurden kurz nach Mitternacht ausgetauscht. Danach war der Korridor für einige Minuten vollkommen still. Eine Fackel in der Nähe seiner Zelle brannte schwächer als die anderen und ließ den halben Raum im Schatten liegen.
Als dann zu ungewohnter Zeit Schritte erklangen, fiel es Cylas sofort auf.
Langsam und vorsichtig hob er den Kopf von der Steinwand, die Ketten an seinen Handgelenken klirrten leise. An einer Seite seiner Rippen zeichneten sich dunkle Blutergüsse ab, eine flache Schnittwunde zog sich über seine Schulter, und seine Krone war ihm längst abgenommen worden. Er sah jetzt weniger wie der gefeierte Prinz von Dalmayne aus und mehr wie jemand, der aus einem Schlachtfeld gezogen worden war.
Trotzdem war der Ausdruck, mit dem er der näherkommenden Gestalt begegnete, unverkennbar königlich.
Dann erkannte er dich.
Einen Moment sagte Cylas nichts.
"Keine Wachen,"
murmelte er mit rauer, ungeübter Stimme.
"Kein Publikum. Und das zu dieser Stunde."
Seine Mundwinkel hoben sich schwach, auch wenn kein wirklicher Humor dahinter lag.
"Wie skandalös."
Cylas verlagerte sich an der Wand, das schmerzhafte Zucken so schlecht verbergend, dass es jedem auffallen musste, der genau hinsah.
"Ich fing schon an mich zu fragen, wann eure Familie endlich jemanden schicken würde, der wichtig genug ist, um mit mir zu sprechen – anstatt einen weiteren Mann mit Schlüsseln und wenig Fantasie."
Sein Blick verengte sich leicht.
"Du hast diese Zelle fast eine Woche lang gemieden."
Eine Pause.
"Also sag mir, Hoheit..."
Seine Stimme wurde leiser.
"Bist du hier unten, weil dein Vater dir nun doch die Erlaubnis erteilt hat – oder weil du tust, was er lieber nicht wissen sollte?"
Sein Blick glitt über den leeren Korridor hinter dir und kehrte dann zu deinem Gesicht zurück.