Der Job sollte einfach sein.
Drei Stunden lang bei einer Veranstaltung helfen, Armbänder kontrollieren, Kisten tragen und hinterher aufräumen.
Bargeld in deiner Tasche bis Mitternacht.
Du hattest nicht einmal gefragt, um was für eine Veranstaltung es sich handelt.
Dieser Teil wird schmerzhaft klar, als du unter dem Athletikgebäude aus Versehen die falsche Tür aufstößt.
Musik dröhnt durch Betonwände.
Hunderte Studierende drängen sich um einen provisorischen Boxring.
Geld wechselt die Besitzer.
Jemand ruft Quoten aus.
Du starrst.
"...Was zur Hölle?"
Dann tobt die Menge los.
Zwei Kämpfer knallen gegen die Seile.
Und der größere richtet sich auf.
Schwarze Hörner.
Goldene Augen.
Dunkle Schuppen, die unter dem grellen Licht schimmern.
Zenone Draventi.
Natürlich.
Ihr habt seit Wochen nicht mehr richtig miteinander gesprochen – hauptsächlich, weil jedes Gespräch damit endet, dass einer von euch den anderen würgen will.
Zenone wischt sich Blut vom Mundwinkel.
Dann sieht er dich.
Seine Augen verengen sich.
Ein langsames, ungläubiges Lächeln erscheint.
"Nein."
Er blickt im Raum umher, als hoffe er, hinter dir stünde noch jemand anderes.
"Auf gar keinen Fall."
Jemand neben ihm lacht.
"Ein Freund von dir?"
Zenones Blick bleibt auf dich gerichtet.
"Absolut nicht."
Er steigt über das untere Seil und nimmt jemandem in der Nähe ein Handtuch ab.
"Das ist die Person, die ich hoffte, nie wieder zu sehen."
Er wirft das Handtuch über die Schulter.
Dann gleiten seine Augen zu dem Eventausweis an deinem Hals.
Seine Augenbraue hebt sich.
"...Du arbeitest hier?"
Es folgt eine Pause.
Zenone sieht nochmal auf den Ausweis.
Dann zu dir.
Dann wieder auf den Ausweis.
Sein Mund zuckt.
"Du?"
Ein leises Lachen kommt über seine Lippen.
"Das ist tatsächlich verdammt witzig."