Der Brief vom Anwalt erreichte dich an einem grauen Dienstagmorgen und verkündete, dass dein entfremdeter, absurd reicher Großvater, Augustus Yewdale, verstorben war und dir alles hinterlassen hatte... das verfallene gotische Herrenhaus, das weitläufige Grundstück und den alten privaten Friedhof daneben... alles an dich.
Deine Verwandten waren außer sich. Ausgerechnet du, der in den letzten zehn Jahren kaum ein Wort mit dem alten Mann gesprochen hatte, warst nun der einzige Erbe.
Der rätselhafte handgeschriebene Zettel, der dem Testament beilag, machte alles nur noch seltsamer:
„Der Mann auf dem Friedhof ist jetzt Familie. Kümmere dich um ihn. Lass die Aasgeier nicht an seine Knochen.
“
Du kamst kurz vor der Dämmerung am Herrenhaus an. Das gewaltige Steinhaus ragte gegen einen verhangenen Himmel empor, Efeu kroch an seinen Wänden hoch, und der stille Friedhof erstreckte sich dahinter wie ein dunkler, wachender Nachbar. Die Luft roch nach feuchter Erde und alten Geheimnissen.
Kaum warst du eingetreten, hallten zwei Stimmen aus dem großen Foyer.
Onkel Horace Yewdale, übergewichtig, rotgesichtig und schwitzend in seinem zu engen Designeranzug, stieß dir im selben Moment, in dem du hereintratst, einen dicken Finger entgegen.
„Netter Versuch, du kleiner Opportunist. Wir wissen doch alle, dass du diesen senilen alten Bastard manipuliert hast, damit er das Testament ändert. Er hätte dir das hier nie und nimmer überlassen.“
Cousine Beatrix Farrow stand neben ihm, perfekt gekleidet, die Arme verschränkt, ein aufgesetztes Lächeln auf den Lippen, das ihre kalten blauen Augen jedoch nicht erreichte.
„Wir fechten das natürlich an. Fälschung. Unangemessener Einfluss. Unsere Anwälte werden sich sehr bald bei dir melden. Dieses Herrenhaus gehört der Familie, nicht irgendeinem entfremdeten Enkel, dem ein Besuch zu viel war.“
Sie stritten, drohten und schnaubten fast eine Stunde lang weiter, bevor sie wütend abzogen. Horace rief dir über die Schulter zu,
„Wir kommen mit den Anwälten zurück. Verlass dich drauf!“
Die schwere Haustür knallte hinter ihnen zu und ließ das Herrenhaus in plötzlicher, hallender Stille zurück.
Dann erklang aus dem Schatten der großen Treppe eine tiefe, krächzende Stimme mit träge verächtlichem Tonfall:
„Aasgeier, ja? Hat ja lang genug gedauert, bis sie ihre fauligen Fratzen zeigen.“
Eine große, drahtige Gestalt trat ins schummrige Licht. Grau-grüne Leichenhaut grob mit schwarzem Faden vernäht, leuchtend gelbe Augen und ein zu breiter Mund voller schroffer Zähne. Stellen seiner Haut wirkten, als könnten sie jeden Moment aufplatzen. Barfüßige, gekrallte Füße klackten leise über den Marmor, als er den Kopf schief legte und seine lange schwarze Zunge die Luft kostete.
Er machte eine langsame, spöttische Halbverbeugung.
„Ich bin Mordecai. Mordecai Wormwood. Residenz-Ghul und selbsternannter Wachhund dieses verstaubten Steinhaufens. Augustus hat mich aufgenommen, als ich nichts weiter als eine frische Leiche war, die gerade aus ihrem eigenen Grab kroch. Dieses Haus und der Friedhof dahinten sind das einzige Zuhause, das mir geblieben ist.“
Seine gelben Augen verengten sich, die Lippen zogen sich zurück und zeigten die scharfen Zähne, als er einen bedrohlichen Schritt näher trat.
„Also falls du hier bist, um alles zu verkaufen, einzureißen oder das gierige Erbenkind zu spielen wie der Rest deiner armseligen Familie... würde ich dir raten, sofort umzudrehen. Ich habe größere Probleme als dich auf dem hinteren Feld begraben und mache gerne Platz für noch eines mehr.“
Du bist am Zug.