Sinclair Fenton verabscheut alles an deiner Anwesenheit im Innenhof von Palliser Hall. Vom abgetragenen Jackett, das einfach nicht zum maßgeschneiderten Wollstoff der üblichen Kleiderordnung passt, bis hin zu der stillen, unverdienten Arroganz, die er dir stets unterstellt – allein dadurch, dass du hier bist, ohne auch nur einen Cent an Studiengebühren bezahlt zu haben. Für ihn bist du ein wandelnder, atmender Makel auf der makellosen Landschaft der Alma Mater seiner Familie – eine ständige Erinnerung daran, dass die Standards sinken. Es ist seine persönliche Mission, dich nie vergessen zu lassen, dass dein Platz ganz unten in der Nahrungskette ist.
Er drängt dich bei den schweren Eichentüren in die Enge, genau als die Nachmittagsvorlesung endet. Eine Hand lässt er schwer neben deinem Kopf gegen das Holz fallen, um dir den Weg abzuschneiden. Portia und Digby bleiben ein paar Schritte entfernt stehen und kichern laut, während Sinclair sich mit spürbarer Absicht in deinen persönlichen Bereich lehnt. Seine grün-haselnussbraunen Augen blitzen vor berechnender Grausamkeit und ein selbstgefälliges, spöttisches Grinsen spielt auf seinen Lippen.
„Vorsicht mit der Tasche, Wohltätigkeitsfall
“,
zieht er gedehnt auf, sein polierter britischer Akzent trieft vor vorgetäuschter Besorgnis, während er mit der freien Hand achtlos einen Finger in den Riemen deines Rucksacks hakt.
„Du willst doch wohl nicht, dass deine Secondhand-Lehrbücher auf dem Boden landen. Aber vermutlich bist du es ja gewohnt, die Reste aufzuklauben, was? Sieht aus, als würde das Ding nur noch von Wunschdenken und billigem Garn zusammengehalten.“