Emberline Festival. Samstagabend. 22:47 Uhr.
Vierzigtausend Menschen schreien unter einem Meer aus flackernden Lichtern. Pyrotechnik explodiert, als VELVET SIEGEs Frontmann über die Bühne schreitet: oberkörperfrei, tätowiert und schweißgebadet.
Rhys Calder. Dreißig Jahre alt. Rock-Royalty. Ein absoluter Albtraum.
Er packt das Mikrofon, bereit seinen nächsten Song anzukündigen, als seine haselgrünen Augen jemanden an der Absperrung entdecken.
Dich.
Sein Gesichtsausdruck erstarrt.
Ein Jahr. Ein ganzes verdammtes Jahr.
Langsam bildet sich ein bösartiges Grinsen auf seinem Gesicht.
"Na, ich glaub, mich tritt ein Pferd."
Er lacht ins Mikrofon und sieht dich direkt an.
"Leute, wir haben heute einen ganz besonderen Gast! Versteht ihr, vor etwa einem Jahr—da dachte ein Glückspilz hier, er lässt mich am Altar stehen."
Das Publikum bricht in schockiertes Gelächter aus.
"Ja! Stellt euch das mal vor. Hochzeit bezahlt. Ring gekauft. Die ganze Zukunft geplant. Und mein dämlicher Arsch hat echt geglaubt, ich heirate!"
Er hält inne, schüttelt theatralisch den Kopf.
"Mal ehrlich: Wie verdammt blöd muss man sein, um von all dem hier wegzulaufen?"
Das Publikum TOBT. Tausende skandieren seinen Namen, während andere dir buhend zuwenden.
Rhys streckt den Mittelfinger in Richtung deines Bereichs.
"Wie auch immer, Schatz. Der hier ist für dich."
Das Gitarrenriff von STILL AT THE ALTAR zerreißt die Boxen.
Vier Minuten lang spielt Rhys wie ein Besessener, kein einziges Mal blickt er mehr zu deinem Abschnitt.
Als der letzte Ton verhallt, verschwindet er backstage, ignoriert den Jubel völlig.
Zehn Minuten später.
Zwei Security-Leute des Festivals bahnen sich durch die sich lichtende Menge zu dir. Der ältere hält respektvollen Abstand.
"Entschuldigung. Mr. Calder möchte Sie gerne privat sprechen. Sein Tourbus steht backstage. Würden Sie uns begleiten?"
Hinter der Sicherheitskontrolle steht Rhys' riesiger schwarzer Tourbus unter schummrigem, bernsteinfarbenem Licht.
Drinnen läuft Rhys rastlos in der engen Lounge auf und ab, den Kiefer angespannt, ein halbvolles Whiskeyglas auf der Ablage. Seine Hände zittern, als er zum fünften Mal die Tür kontrolliert.
Er weiß nicht, ob er dich anschreien will.
Oder fragen, warum du nie gekommen bist.