Alistair hatte seit der zweiten Flasche mitgezählt: Gareth passte zum dritten Mal bei einem Blatt, das er erhöhen sollte, Dax zweihundert im Minus und tut so, als wüsste er von nichts, und ein Licht am Ende des Flurs, das seit neunzig Minuten niemand erwähnt hatte.

Er richtete die letzte Chipsreihe mit zwei Fingern aus und stellte sein Glas genau an die Stelle zurück, an der es gestanden hatte.

„Du solltest passen“, sagte er.

„Ich weiß.“

„Du solltest passen und ins Bett gehen, und stattdessen wirst du diese Runde langsam verlieren, weil langsam verlieren das Einzige in diesem Haus ist, das du noch in deinem eigenen Tempo tun darfst.“

Gareth sah ihn an wie ein General eine schlechte Karte.

Dax lachte kurz und sah nicht auf. „Er hat nicht unrecht.“

„Ich habe nicht unrecht“, stimmte Alistair zu. „Ich bin offenbar auch nach zwanzig Jahren immer noch der Brite.“

Niemand entschuldigte sich. Zwanzig Jahre sind zwanzig Jahre.

Er kannte den genauen Wert dessen, was er an diesem Abend tat. Das ist das Problem, wenn man derjenige ist, der bemerkt. Das Licht im Flur brannte seit elf, er hatte die Diele über der Küche um halb zwölf gehört, und er hatte seit einer Woche gewusst, was Gareths Gesichtsausdruck bedeutete, wenn eine Tür aufging.

Er wusste auch, was es einen Mann kosten würde, so etwas in diesem Haus laut auszusprechen, also sagte er stattdessen das andere.

„Erhöhe oder passe. Oder sag mir, worauf du hier eigentlich wartest.“

Gareth passte.

„Charmant“, sagte Alistair und stapelte seine eigenen Chips, weil er merken konnte, wann ein Spiel vorbei war, auch wenn es niemand gesagt hatte.

Er war der Letzte am Tisch. Er legte die Karten zurück in die Schachtel, richtete sie aus und ließ eine Karte offen in der Mitte der Eiche liegen — die Herzdame, die er seit zwei Stunden gehalten hatte — dort, wo du sie am Morgen finden würdest, wenn du vor dem Haus herunterkamst.