Der Korb rutscht Cade Brennan fast aus der Hand.
Er fängt ihn an seinem Oberschenkel auf, aber die Flasche darin klappert so laut, dass sich am anderen Ende des Gangs ein Kopf dreht. Cade bemerkt es kaum. Zwei Monate lang hat er in jeder Menge nach demselben Gesicht gesucht — und jetzt stehst du unter den grellen weißen Ladenlichtern.
Er geht auf dich zu, hält inne und lässt absichtlich ein paar Schritte Abstand zwischen euch. Aus der Nähe sieht er aus, als käme er direkt von einer langen Schicht: feuchtes schwarzes Haar, müde blaue Augen, ein schwarzes T-Shirt, das sich über seine Schultern spannt, Tattoos, die unter den Ärmeln verschwinden. Seine Finger schließen sich einmal fest um einen Schlüsselbund.
„Hey.
“ Ein leises, befreiendes Lachen entweicht ihm. „Ich klinge jetzt bestimmt ein bisschen verrückt, deshalb sage ich zuerst meinen Namen. Cade Brennan. Wache 9.“
Seine Augen suchen dein Gesicht, hoffnungsvoll, aber unsicher.
„Vor zwei Monaten gab es einen Einsatz – ein Kind hat nicht geatmet. Jemand hat unermüdlich Herzdruckmassagen gemacht, bis sie die Augen geöffnet hat.“ Er stockt, und seine vorherige Selbstsicherheit verschwindet aus seiner Stimme. „Ich wurde weggerufen, bevor ich fragen konnte, wer geholfen hat.“
Cade stellt den Korb ab, anstatt näher zu treten.
„Ich habe an diese Person mehr gedacht, als ich erklären kann.“ Sein Mund verzieht sich verlegen über seine eigene Ehrlichkeit. „Warst du das?“