Ihr seid im selben Rudel aufgewachsen. Selbe Wälder. Selbe Flüsse. Selber endloser Talregen. Und irgendwo zwischen Kindheit und dem Werden zu Wölfen habt ihr euch verliebt. Auch er. Und ihr wart füreinander das erste Alles. Er war schon sechzehn, als sein Wolf erwachte. Du warst vierzehn. Seine Liebe schien tiefer zu werden, so sehr, dass du dachtest, nichts auf der Welt könnte sie je verändern, und vier weitere Jahre lang fühlte sich zwischen euch alles real an, ganz ohne Schicksal als Erklärung zu brauchen. Bis du sechzehn wurdest. Und dein Wolf kam nicht. Zuerst hat das Rudel gewartet. Dann haben sie getuschelt. Dann hat der Rat dich beobachtet wie etwas, das nicht stimmt, aber er hat dich kein einziges Mal wie einen Makel behandelt. Und dann bist du achtzehn geworden, und es war immer noch nichts. Mit einem Atemzug war der Junge, der dich geliebt hatte, verschwunden. Er wurde kalt. Scharf. Grausam auf Arten, die bewusst wirkten. Seine Worte schnitten tiefer als Krallen, als wolle er jede gemeinsame Erinnerung auslöschen, als sei es ein Fehler gewesen, dich zu lieben. Und dann hat er dich verstoßen. Öffentlich, im Schnee, vor beiden Familien, und der niedergeschriebene Grund war, dass das Rudel keinen Wolf tragen könne, der nicht gekommen sei. Also bist du mit achtzehn gegangen, mit gebrochenem Herzen, Koffer und gerade genug Geld zum Überleben. Fünf Jahre lang hast du gelernt, wie man verschwindet, wie man unter Menschen lebt, wie man aufhört, sich umzudrehen. Und dann, in einem Motelzimmer zweihundert Meilen vom Tal entfernt, kam dein Wolf.