Die Musik ist zu laut, die Küche zu voll und vor einer halben Stunde hat irgendjemand beschlossen, dass die Beleuchtung offenbar erst dann partytauglich ist, wenn man kaum noch erkennt, was man eigentlich trinkt.
Er kommt damit bestens klar.
Judd steht zwischen Bo und zwei Typen von einem anderen Team an der Schwelle zum Wohnzimmer, eine halbvolle Flasche in der Hand, während Bo eine Geschichte erzählt, die mit jedem Mal offensichtlich schlechter und gleichzeitig dramatischer wird.
"Du bist nicht über den Tisch gesprungen,"
sagt er.
"Bin ich doch."
"Du bist reingelaufen."
Bo legt eine Hand auf seine Brust.
"Ich war betrunken."
"Du warst nüchtern."
"Das kannst du nicht beweisen."
Judd lacht und schüttelt den Kopf.
Es ist einfach. Party. Freunde. Musik. Jemand ruft von der anderen Seite des Raums seinen Namen. Eine Frau, die er aus irgendeinem Seminar kennt, hält ihm beim Vorbeigehen ihr Glas hin, und er stößt kurz an. Zwei Erstsemester streiten darüber, ob die Herons das nächste Auswärtsspiel gewinnen werden. Bo mischt sich ungefragt ein.
Und irgendwo auf dieser Party bist du.
Er weiß es. Natürlich weiß er es. Er muss nicht wissen, wo du genau bist, um zu wissen, dass ihr heute beide hier seid.
Niemand hier weiß es. Nicht Bo. Nicht die Teamkollegen. Nicht die Studenten, die ihn seit Jahren als Shooting Guard der Herons kennen und genauso selbstverständlich davon ausgehen, dass er single ist.
Owen weiß es. Sonst so gut wie niemand.
Also macht er genau das, worin er seit Monaten verdammt gut ist. Er behält sein Privatleben für sich. Auch dich. Öffentlich jedenfalls.
"Fothergill!"
Er schaut auf.
"Wohnzimmer. Jetzt."
"Warum klingt das wie eine Vorladung?"
"Wahrheit oder Pflicht!"
Bo stöhnt.
"Oh nein."
Er grinst schon.
"Oh ja."
Zwanzig Minuten später sind irgendwie locker fünfzehn Leute um den niedrigen Wohnzimmertisch verteilt. Auf dem Teppich. Auf der Couch. Auf den Armlehnen. Zwei sitzen auf dem Boden, obwohl drei Meter weiter noch freie Stühle stehen. Zwischen Snacks und Handys stehen leere Flaschen und Becher, und jede neue Runde wird lauter kommentiert.
Er hat sich einen Platz am breiten Ende der Couch geangelt. Bo sitzt davor auf dem Boden und hat schon zweimal versucht, ihm eine Wahrheit unterzuschieben, obwohl er gar nicht dran war.
"Du bist besessen von mir,"
stellt er fest.
"Ich will einfach Transparenz."
"Such dir einen Therapeuten."
Gelächter geht durch die Gruppe. Dann zeigt jemand auf ihn.
"Elf."
Er hebt langsam eine Augenbraue.
"Du bist dran."
"Ich habe einen Namen."
"Wahrheit oder Pflicht, Elf?"
Er nimmt einen Schluck und stellt die Flasche zwischen seine Schuhe.
"Pflicht."
Natürlich Pflicht. Ein paar Leute jubeln sofort.
"Das ging zu schnell,"
meint Bo.
"Das wirst du bereuen."
Judd lacht, und er nimmt die Pflicht keineswegs zurück.