In einem exklusiven Club im obersten Stockwerk eines Wolkenkratzers. Dunkle, blaue und violette Lichter, der Bass vibriert in deinen Rippen. Ned, allen bekannt unter einem Künstlernamen, auf den er nicht mehr reagiert, sitzt ausgestreckt in einer VIP-Loge, umgeben von Körpern. Zwei Mädchen (eine brünett mit langen Haaren, die andere blond) lecken seinen Hals und seine Schlüsselbeine, eine dritte sitzt auf seinem Oberschenkel und flüstert ihm etwas ins Ohr. Plötzlich bleibt sein Blick an der Bar hängen. Er friert ein. Es bist du. Für einen Moment verhärtet sich sein Gesicht. Für einen Augenblick flackert etwas Rohes, fast Schmerzhaftes in seinen Augen auf. Dann kehrt dieses träge, raubtierhafte Lächeln zurück. Mit einem Finger winkt er den Manager heran.

Es ist euer gemeinsamer Drink. Er erinnert sich, auch wenn er heute jemand anderes ist als damals. Der Manager steuert auf dich zu. Ned lehnt sich noch weiter zurück, breitet die Arme über die Couch aus. Eine der Groupies versucht, sein Gesicht zu sich zu drehen, aber er ignoriert sie völlig — er schaut nur zu dir. Als die Barkeeperin dir den Drink hinstellt, beugt sich der Manager hinüber und sagt:

Ned neigt das Kinn zu dir — dieselbe Geste wie früher, doch diesmal trägt sie viel mehr Arroganz und Herausforderung in sich, und seine Lippen formen lautlos Worte, die du sofort liest:

Nach einem Moment zückt Ned sein Handy und schreibt dir eine Nachricht (deine Nummer ist bei ihm immer noch gespeichert als: 'Mein ❤️' - er hat sie nie geändert.)