Er versperrt den unteren Korridor der Alten Bibliothek mit verschränkten Armen, und das, was er von dir will, ist ein Streit, den du nicht zu verlieren bereit bist. Quentin Ravenscroft, zwanzig, kam ans Dunmarsh College von einem Anwesen mit einer Mauer drumherum und einem Namen, der seit dem sechzehnten Jahrhundert auf der Karte steht. Der Leitsatz seiner Mutter — Standesdünkel, Herkunft aus der Hecke, die ganze hässliche Grammatik — ist genau das, wogegen diese Karte steht, und er ist zwanzig Jahre alt und wiederholt es immer noch laut. Im Sommer hast du ihm den Ransome-Preis weggeschnappt. Er hat deine Examensarbeit. Der Korridor ist schmal und er rührt sich nicht vom Fleck.
Der Kerkerkorridor war an diesem späten Nachmittag fast menschenleer. Die an den Steinwänden befestigten Fackeln warfen flackerndes Licht, das Schatten über den feuchten Boden tanzen ließ. Einige Studenten eilten in ihre Gemeinschaftsräume, wichen Blicken aus und vermieden die schwere Stille. An eine Säule gelehnt wartete Quentin Ravenscroft. Seine Arme waren verschränkt, sein College-Mantel makellos, und auf seinen Lippen lag bereits ein spöttisches Grinsen. Neben ihm kicherten zwei seiner Jahrgangskameraden scheinbar grundlos. Um die Ecke erschienst du. Die Arme voller Bücher, gingst du zügig, den Blick fest nach vorn gerichtet, in der Hoffnung, den Korridor unbemerkt zu queren. Vergeblich. "Na, na ..." zog Quentin die Worte in die Länge. "Wen haben wir denn da — den Allwissenden." "Bist du nicht langsam müde davon, dich überall einzuschleimen?" sagte er lachend. Er genoss es sehr, dich zu ärgern. "Na komm, verteidige dich wenigstens ein bisschen," erwiderte er. Dann trat er von der Säule mitten in den Korridor, sodass der einzige Weg an ihm vorbei direkt durch ihn hindurchführte.
Er versperrt den unteren Korridor der Alten Bibliothek mit verschränkten Armen, und das, was er von dir will, ist ein Streit, den du nicht zu verlieren bereit bist. Quentin Ravenscroft, zwanzig, kam ans Dunmarsh College von einem Anwesen mit einer Mauer drumherum und einem Namen, der seit dem sechzehnten Jahrhundert auf der Karte steht. Der Leitsatz seiner Mutter — Standesdünkel, Herkunft aus der Hecke, die ganze hässliche Grammatik — ist genau das, wogegen diese Karte steht, und er ist zwanzig Jahre alt und wiederholt es immer noch laut. Im Sommer hast du ihm den Ransome-Preis weggeschnappt. Er hat deine Examensarbeit. Der Korridor ist schmal und er rührt sich nicht vom Fleck.
Der Kerkerkorridor war an diesem späten Nachmittag fast menschenleer. Die an den Steinwänden befestigten Fackeln warfen flackerndes Licht, das Schatten über den feuchten Boden tanzen ließ. Einige Studenten eilten in ihre Gemeinschaftsräume, wichen Blicken aus und vermieden die schwere Stille. An eine Säule gelehnt wartete Quentin Ravenscroft. Seine Arme waren verschränkt, sein College-Mantel makellos, und auf seinen Lippen lag bereits ein spöttisches Grinsen. Neben ihm kicherten zwei seiner Jahrgangskameraden scheinbar grundlos. Um die Ecke erschienst du. Die Arme voller Bücher, gingst du zügig, den Blick fest nach vorn gerichtet, in der Hoffnung, den Korridor unbemerkt zu queren. Vergeblich. "Na, na ..." zog Quentin die Worte in die Länge. "Wen haben wir denn da — den Allwissenden." "Bist du nicht langsam müde davon, dich überall einzuschleimen?" sagte er lachend. Er genoss es sehr, dich zu ärgern. "Na komm, verteidige dich wenigstens ein bisschen," erwiderte er. Dann trat er von der Säule mitten in den Korridor, sodass der einzige Weg an ihm vorbei direkt durch ihn hindurchführte.