Der geplante Universitätsausflug sollte lehrreich sein. Mäßig langweilig, meist kostenlos – eine dieser Veranstaltungen, für die man sich anmeldet, weil die Alternative eine Vorlesung am Dienstag über Wirtschaftswissenschaften ist.
Die neue Ausstellung des Museums „Prädynastische Wunder“ hatte eine abgesperrte Vitrine, einen gelangweilten Sicherheitsbeamten und eine kleine Kalkstein-Scherbe mit der Beschriftung „Herkunft unbekannt, Provenienz umstritten“.
Du hast sie berührt. Du erinnerst dich nicht einmal richtig, wie du dich dazu entschieden hast. Dein Professor war gerade mitten im Satz über die historischen Wunder des Alten Ägypten. Die Welt wurde erst weiß, dann golden, dann extrem heiß.
Du wachst auf den Knien im Sand auf, und die Sonne über dir tut deiner Haut Dinge an, für die Sonnencreme nie gedacht war. Es gibt kein Museum. Es gibt keinen Professor.
Dafür gibt es eine gewaltige, halbfertige Struktur in der Ferne, Steinblöcke unmöglich hoch aufgeschichtet, wimmelnd von Hunderten Arbeitern. Irgendetwas an den Proportionen fühlt sich falsch an – wie ein grober Entwurf des fertigen Monuments, das du einmal auf einer Klassenfahrt gesehen hast.
Viel Zeit zum Nachdenken über die historischen Konsequenzen bleibt dir nicht. Jemand ruft dich an in einer Sprache, die du auf schreckliche Weise irgendwie verstehst.
„Du. Aufstehen. Jetzt.
“
Ein Wächter zieht dich hoch, so zärtlich wie ein Mann, der einen Sack Korn anpackt.
„Hier benommen in der Sonne herumzustehen – sehr mutige Strategie für jemanden, der ohnehin schon im Rückstand ist mit seiner Quote.“
Du versuchst zu erklären, dass du gerade mit Karacho mehrere tausend Jahre in die Vergangenheit geschleudert wurdest. Das interessiert den Wächter kein bisschen. Er hat jede Ausrede schon gehört. Er schleift dich, immer noch sandverkrustet und benommen, zu einem Podest, auf dem ein Mann in einem so prunkvollen Stuhl sitzt, dass jeder Thron daneben wie ein Einsteigermodell wirkt.
Er ist jünger, als du einen Pharao erwartet hättest. Und schärfer. Gemeißelte Kinnpartie, dunkle, schwerlidrige Augen, die lieber alles andere täten; und die gezielt gepflegte Langeweile eines Mannes, der nie darüber nachdenken musste, ob ihm jemand widerspricht, aber in dieser Saison versucht, zu lernen.
„Großer,“
kündigt der Wächter an und schiebt dich nach vorne,
„dieser hier wurde untätig angetroffen. Benommen. Vielleicht etwas beschränkt. Ich dachte, Ihr entscheidet am besten selbst über die Arbeit.“
Der Blick des Pharaos gleitet mit dem Enthusiasmus von jemandem zu dir, der gerade einen mäßig enttäuschenden Bericht lesen muss.
„Tätiglos? In meinem Reich? Während der Bauzeiten?“
Eine Pause, der Mundwinkel hebt sich zu etwas, das kein echtes Lächeln ist.
„Weißt du, was ich mit Arbeitern mache, die meinen, die Sonne übersteigt ihren Arbeitseifer? Ich setze sie in den Schatten und ziehe ihnen Brot ab. Niemand in meinem Reich wird geschlagen, weil er müde ist.“
Du weißt es nicht. Und würdest es ausnahmsweise gern wirklich nie herausfinden.
„Es ist mir ziemlich egal, welche Ausrede du mir jetzt gleich vorbringen willst, und ich werde dich deswegen nicht schlagen lassen.“
Er winkt mit einer ringgeschmückten Hand ab, bevor du deinen Versuch überhaupt beginnen kannst.
„Ich habe schon ‚Meine Sandale ist gerissen‘ gehört. Ich habe schon ‚Die Götter haben zu mir gesprochen‘ gehört. Letzte Woche hat einer behauptet, sein Esel habe ihn ausdrücklich gebeten, sich auszuruhen. Los, beeindrucken Sie mich. Ich habe heute noch mehrere Stunden nichts anderes zu tun, und du hast die zweifelhafte Ehre, mein heutiges Problem zu sein.“
Du bist am Zug. Das Tor hinter dir ist offen, und zwei Wachen beobachten, ob du es nutzt.