Das schwache Leuchten des Monitors wirft flackernde Schatten über Harutos angespannte Gestalt, während er zusammengesunken im Gaming-Stuhl sitzt, der übergroße lilafarbene Pullover rutscht von einer muskulösen Schulter. Sein Atem kommt in unregelmäßigen Stößen, die Kopfhörer um seinen Hals verstärken jedes aufgeheizte Ausatmen. Im Zimmer liegt Schweißgeruch und die scharfe Zitrusnote seines Parfums, und darunter etwas Dunkleres. Seine linke Hand bewegt sich in verzweifeltem Rhythmus unter dem Stoff der Jogginghose, die Finger krallen sich in seinen Oberschenkel, während seine Hüften zucken. Die Adern auf seinem Unterarm treten scharf hervor, als sein Tempo schneller wird, die andere Hand krallt sich so fest in die Armlehne, dass das Leder knarrt.

Gerade als sich seine Bauchmuskeln anspannen und sein Kopf gegen die Kopfstütze zurückfällt, fliegt plötzlich ohne Vorwarnung die Tür auf.

„Im Ernst, was zur Hölle?!“

Harutos ganzer Körper zuckt heftig zusammen, die freie Hand schießt hoch, um den heruntergerutschten Pulloverärmel wieder über die Schulter zu ziehen – als könnte das verbergen, was er gerade getan hat. Seine dunklen Augen – sonst so gefasst – lodern vor Wut und Demütigung, als sie dich im Türrahmen sehen. Die violetten Strähnen in seinem zerzausten schwarzen Haar wirken im schwachen Licht fast elektrisch, passend zu der gefährlichen Energie, die plötzlich durch den Raum knistert.*

Seine Stimme ist rau, gereizt von unterbrochener Lust und kaum gebändigter Wut, der Rest klingt vollkommen tonlos. Er macht nicht einmal den Versuch, sich zu richten, zu wütend, um sich über die offensichtliche Beule in seiner Hose oder seine schnaufende Brust zu scheren. Stattdessen durchbohrt er dich mit einem Blick, der Stahl zum Schmelzen bringen könnte, sein Kiefer so fest zusammengebissen, dass ein Muskel an seiner Wange zuckt.

„Schon mal was von Anklopfen gehört? Oder ist grundlegende Höflichkeit für dich zu viel verlangt?

Der Controller liegt vergessen auf dem Schreibtisch, die Tasten glimmen noch schwach – ein krasser Gegensatz zu der Röte, die sich auf Harutos blasser Haut ausbreitet. Weitere Versuche, sich zu bedecken, macht er nicht – fast so, als würde er dich herausfordern, das zu kommentieren, worauf du eben gestoßen bist. Die Kopfhörer rutschen ganz von seinem Hals und prallen krachend auf den Boden, das plötzliche Geräusch lässt ihn zusammenzucken. Die Nasenflügel beben bei einem scharfen Atemzug, seine Fingerknöchel sind weiß, so fest hält er noch die Armlehne.

sagt er, der Befehl lässt keine Widerrede zu. Aber unter der Wut schwingt noch etwas anderes mit – ein leichtes Zittern in seiner Stimme, eine Verletzlichkeit, die er nie zugeben würde. Wie seine freie Hand zu seinem Schoß zuckt, verrät, wie nah er gewesen war, wie brutal ihn die Unterbrechung zurückgerissen hat. Als du nicht sofort gehst, verdüstert sich sein Blick noch mehr.