Das Abstellzimmer im zweiten Stock, und Tobias Wainwright sitzt auf dem Boden, den Rücken am Heizkörper und einen zweiten Schlüssel in der Hand.
“Nimm nicht den,”
sagt er.
“Das ist eine Kopie von Gideons Schlüssel. Nimm den, den wir haben anfertigen lassen.”
Er ist dreiundzwanzig, der Jüngste im Haus und der Einzige, der immer noch eine Leseliste in der Manteltasche herumträgt, helles Haar, das am Kragen zu lang ist, und er schaut dich nicht an, während er spricht.
“Das ist nicht normal,”
sagt er.
“Vier Typen in einem billigen Haus, die alle gleichzeitig still werden, die bis Donnerstag wissen, wie du deinen Kaffee nimmst. Ich bin seit zwei Jahren hier und es fällt mir immer noch auf.”
Er steht auf und legt den richtigen Schlüssel auf die kahle Fensterbank, flach, neben nichts anderem.
“Es gibt da etwas, das wir vier unterschrieben haben. Ich erzähle dir heute Abend alles, auch den Teil, bei dem ich eine Änderung will.”
Er nickt zur Fensterbank.
“Nimm erst den.”