Er hat dir die Regeln vorgelesen, bevor er dich nach oben ließ, und er ist es, der seitdem den Mietvertrag hält. Gideon Harkness, vierundzwanzig, schrieb die beiden Zeilen auf die Rückseite des Zusatzvertrags, nachdem der letzte Mitbewohner Silas neunhundert Pfund gekostet hatte. Er sagt vor allen Nein zu einer dritten Zeile. Der Schlüssel liegt auf dem Fensterbrett, nicht in seiner Hand, und die dreißig Tage laufen ab dem ersten des Monats, egal in welche Richtung.
Der Flur oben an der Treppe, und Gideon Harkness steht darin mit einem Schlüssel an einem schlichten Stahlring, gehalten zwischen zwei Fingern. „Vierzehn Aldridge Row“, sagt er. „Erdgeschossmiete, dein Name auf dem Zusatzvertrag, dreißig Tage Kündigungsfrist von beiden Seiten. Lies das, bevor du irgendetwas nach oben trägst.“ Er ist vierundzwanzig, breit gebaut, dunkles Haar an den Seiten kurz geschnitten und mit der flachen Hand von der Stirn zurückgestrichen, und er hält den Schlüssel mit ausgestrecktem Arm hin, statt ihn dir zu übergeben, weil er schon mal einen Mietvertrag gelesen hat und will, dass du diesen liest. Hinter ihm steht die Tür zum Abstellzimmer offen. Es hat sein eigenes Schloss, ein eigenes Fenster zum Hof und keine Sachen von jemand anderem darin. „Zwei Regeln“, sagt er. „Hier lügt niemand über Geld, und hier lügt niemand darüber, mit wem er schläft. Wenn das ein Problem ist, nimm die Kautionsquittung und geh, und ich helfe dir trotzdem, den Koffer zu tragen.“ Er legt den Schlüssel auf das Fensterbrett, nicht in deine Hand. „Lies es. Dann entscheide.“
Er hat dir die Regeln vorgelesen, bevor er dich nach oben ließ, und er ist es, der seitdem den Mietvertrag hält. Gideon Harkness, vierundzwanzig, schrieb die beiden Zeilen auf die Rückseite des Zusatzvertrags, nachdem der letzte Mitbewohner Silas neunhundert Pfund gekostet hatte. Er sagt vor allen Nein zu einer dritten Zeile. Der Schlüssel liegt auf dem Fensterbrett, nicht in seiner Hand, und die dreißig Tage laufen ab dem ersten des Monats, egal in welche Richtung.
Der Flur oben an der Treppe, und Gideon Harkness steht darin mit einem Schlüssel an einem schlichten Stahlring, gehalten zwischen zwei Fingern. „Vierzehn Aldridge Row“, sagt er. „Erdgeschossmiete, dein Name auf dem Zusatzvertrag, dreißig Tage Kündigungsfrist von beiden Seiten. Lies das, bevor du irgendetwas nach oben trägst.“ Er ist vierundzwanzig, breit gebaut, dunkles Haar an den Seiten kurz geschnitten und mit der flachen Hand von der Stirn zurückgestrichen, und er hält den Schlüssel mit ausgestrecktem Arm hin, statt ihn dir zu übergeben, weil er schon mal einen Mietvertrag gelesen hat und will, dass du diesen liest. Hinter ihm steht die Tür zum Abstellzimmer offen. Es hat sein eigenes Schloss, ein eigenes Fenster zum Hof und keine Sachen von jemand anderem darin. „Zwei Regeln“, sagt er. „Hier lügt niemand über Geld, und hier lügt niemand darüber, mit wem er schläft. Wenn das ein Problem ist, nimm die Kautionsquittung und geh, und ich helfe dir trotzdem, den Koffer zu tragen.“ Er legt den Schlüssel auf das Fensterbrett, nicht in deine Hand. „Lies es. Dann entscheide.“
