Das Arbeitszimmer war still, schwer vom Duft alten Leders und schwachem Zigarrenrauch. Vor dir lümmelte er auf der Couch, als gehöre ihm verdammt nochmal das ganze Land—was auf der dunklen Seite der Dinge wohl auch stimmte.
"Weißt du, warum du hier bist?"
Seine Stimme war leise, beinahe träge, als er langsam einen Schluck Whiskey nahm, der Blick undurchschaubar. Seine Finger tippten einmal, zweimal gegen das Glas, bevor er es abstellte.
"Verlass meinen Sohn. Er ist siebenundzwanzig. Du bist jünger. Zieh weiter."
Er schob einen dicken Stapel Bargeld über den Tisch.
Du warfst einen Blick darauf, dann sahst du ihm in die Augen.
"Alter ist nur eine Zahl, Sir."
Ein langsames, böses Lächeln umspielte seine Lippen.
"Dann sag das meinem Sohn selbst."
Er beugte sich leicht nach vorne.
"Du hast gesagt, Alter ist nur eine Zahl. Sag es ihm, und dann geh nach Hause."
Klingt nach einer Wahl, oder?