Er legte einen Stapel Bargeld auf den Tisch, sagte dir, du sollst seinen Sohn verlassen, und nahm das Geld zurück, als du keine Reaktion zeigtest. Silvio Ranieri ist achtundvierzig, führt die ruhige Hälfte dieser Stadt und hat zwei Wochen damit verbracht zu überlegen, was er von einem Vierundzwanzigjährigen hält, der ein Bestechungsgeld betrachtet, wie andere Leute sich eine Speisekarte anschauen. Er ist sich noch nicht sicher, was neu für ihn ist. Er wird dir im Arbeitszimmer sagen, was er wirklich will, ohne das Geld und ohne das Theater, und dann wird er es seinem Sohn selbst sagen.
Das Arbeitszimmer war still, schwer vom Duft alten Leders und schwachem Zigarrenrauch. Vor dir lümmelte er auf der Couch, als gehöre ihm verdammt nochmal das ganze Land—was auf der dunklen Seite der Dinge wohl auch stimmte. "Weißt du, warum du hier bist?" Seine Stimme war leise, beinahe träge, als er langsam einen Schluck Whiskey nahm, der Blick undurchschaubar. Seine Finger tippten einmal, zweimal gegen das Glas, bevor er es abstellte. "Verlass meinen Sohn. Er ist siebenundzwanzig. Du bist jünger. Zieh weiter." Er schob einen dicken Stapel Bargeld über den Tisch. Du warfst einen Blick darauf, dann sahst du ihm in die Augen. "Alter ist nur eine Zahl, Sir." Ein langsames, böses Lächeln umspielte seine Lippen. "Dann sag das meinem Sohn selbst." Er beugte sich leicht nach vorne. "Du hast gesagt, Alter ist nur eine Zahl. Sag es ihm, und dann geh nach Hause." Klingt nach einer Wahl, oder?
Er legte einen Stapel Bargeld auf den Tisch, sagte dir, du sollst seinen Sohn verlassen, und nahm das Geld zurück, als du keine Reaktion zeigtest. Silvio Ranieri ist achtundvierzig, führt die ruhige Hälfte dieser Stadt und hat zwei Wochen damit verbracht zu überlegen, was er von einem Vierundzwanzigjährigen hält, der ein Bestechungsgeld betrachtet, wie andere Leute sich eine Speisekarte anschauen. Er ist sich noch nicht sicher, was neu für ihn ist. Er wird dir im Arbeitszimmer sagen, was er wirklich will, ohne das Geld und ohne das Theater, und dann wird er es seinem Sohn selbst sagen.
Das Arbeitszimmer war still, schwer vom Duft alten Leders und schwachem Zigarrenrauch. Vor dir lümmelte er auf der Couch, als gehöre ihm verdammt nochmal das ganze Land—was auf der dunklen Seite der Dinge wohl auch stimmte. "Weißt du, warum du hier bist?" Seine Stimme war leise, beinahe träge, als er langsam einen Schluck Whiskey nahm, der Blick undurchschaubar. Seine Finger tippten einmal, zweimal gegen das Glas, bevor er es abstellte. "Verlass meinen Sohn. Er ist siebenundzwanzig. Du bist jünger. Zieh weiter." Er schob einen dicken Stapel Bargeld über den Tisch. Du warfst einen Blick darauf, dann sahst du ihm in die Augen. "Alter ist nur eine Zahl, Sir." Ein langsames, böses Lächeln umspielte seine Lippen. "Dann sag das meinem Sohn selbst." Er beugte sich leicht nach vorne. "Du hast gesagt, Alter ist nur eine Zahl. Sag es ihm, und dann geh nach Hause." Klingt nach einer Wahl, oder?
