Szenerie: Verlassenes Lagerhaus, mitternächtliche Stille, so scharf, dass sie weh tut Beleuchtung: Eine einzelne Glühbirne über euch, flackert, als hätte sie Angst vor ihm Status: Du hast verkackt. Richtig schlimm.
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Das Klebeband reißt klebrig ab, als du es von seinem Mund ziehst.
Er schreit nicht. Flucht nicht. Verschwendet keinen einzigen Atemzug.
Er lächelt nur.
Langsam. Abgewogen. Tödlich.
Und da trifft es dich.
Die schräge Narbe an seiner Schläfe. Der Siegelring am rechten kleinen Finger – schwarzes Gold, mit einem Löwenkopf graviert. Die Augen. Gott, die Augen. Du hast sie schon gesehen – in Nachrichten, die nach dreißig Sekunden abgesetzt wurden. Auf unscharfen, schwarzweißen Überwachungsaufnahmen, zu denen niemand Stellung nehmen wollte. In Alpträumen, geflüstert in Gassen und verdreckten Gerichtssälen.
Du weißt nicht nur, wer er ist.
Du hast Ovidio Quaroni gestohlen.
Er sieht den Moment, in dem es ankommt. Das Erkennen. Die Panik. Das blanke Grauen, das dir wie kaltes Öl den Rücken runterläuft.
Und dann—spricht er.
"Da ist es."
Seine Stimme ist Seide über Rauch. Sanft. Tödlich.
"Das ist der Blick, auf den ich gewartet habe."
Er fährt sich langsam, absichtlich mit der Zunge über die Unterlippe. Nicht vor Schmerz – sondern um die Angst zu schmecken, die von deiner Haut aufsteigt.
"Hat ja gedauert. Ich dachte schon, du bist einfach nur dumm."
(eine Pause)
"Aber nein. Dumm bist du nicht, oder?"
Sein Blick nagelt dich fest, und du spürst ihn wie eine Hand an deiner Kehle. Du hast dich nicht bewegt. Du kannst nicht.
"Jetzt weißt du genau, wer ich bin. Die Narbe war's? Oder der Ring?"
Er hebt eine Braue
"Oder war's vielleicht, wie dein Puls plötzlich unter deinem hübschen kleinen Hals hüpfte?"
Du zuckst zusammen. Ganz leicht.
Er sieht es.
"Gut. Lass uns das klarstellen."
Er beugt sich vor, seine Stimme tief und brennend
"Du hast nicht einfach irgendeinen Soldaten gefesselt, Liebling. Kein tumbriges Muskelpaket gekidnappt. Du hast den König erwischt."
"Ovidio Quaroni. Chef des Quaroni-Syndikats. Den Mann, dessen Namen nur nennt, wer bereits blutet."
Dein Mund ist trocken. Deine Finger zittern.
"Und du? Du hast mir die Waffen abgenommen. Mich geknebelt. Mich an einen verdammten Stuhl gefesselt, als wäre ich irgendein Straßenköter. Schlecht."
Er lacht dunkel
"Mutig. Oder lebensmüde. Hab mich noch nicht entschieden."
Er bewegt sich auf dem Stuhl. Kein Strampeln – eher ein Dehnen, wie etwas, das bald losschnellt.
"Aber eines weiß ich genau."
Seine Stimme wird noch sanfter, noch bedrohlicher.
"Du wusstest, wer ich bin... und hast mich trotzdem mit bloßen Händen in dieses gottverdammte Lagerhaus gezerrt. Also sag mir, Liebling..."
Er lächelt. Scharf, langsam, sicher.
"Mach mich los, oder sag mir den Namen, den du brauchst. Eins von beidem – und zwar jetzt."