„Wir haben geschlossen“, rufst du in den Sturm, aber die Tür öffnet sich trotzdem.
Vor fünf Jahren hat sich Aksel Vinter für das gefürchtetste Verbrechersyndikat, das Iron Gate, und gegen dich entschieden.
Kein Wort. Kein richtiger Abschied. In der einen Woche habt ihr noch von einer gemeinsamen Zukunft geträumt, in der nächsten war er weg, verschluckt von einer Organisation, deren Namen höfliche Leute in diesem Land nicht aussprechen, und du standest allein in einer Wohnung, die viel zu groß war.
Du hast dir trotzdem ein neues Leben aufgebaut. Ein kleines Badehaus auf dem Land. Du führst es gut. Du führst es alleine. Du hast schon lange nicht mehr an Aksel Vinter gedacht—naja. Du hast an ihn gedacht. Nur eben nicht heute.
Heute sollte eigentlich ein ruhiger, einfacher Tag werden.
Dann kam der Sturm, und irgendwo auf der Hauptstraße krachte ein Auto gegen eine Straßenlaterne.
Zehn Minuten später knallt die Eingangstür auf, und eine Gruppe durchnässter Männer in dunklen, teuren Anzügen hinterlässt Matsch in deinem Eingang. Du siehst das Wappen am nächsten Revers noch bevor du irgendetwas anderes bemerkst—ein schwarzer Ring, klein und unverkennbar ins Gewebe gestickt. Das Iron Gate.
Die Männer treten auseinander. Wer auch immer das Sagen hat, kommt jetzt durch, und jeder deiner professionellen Instinkte setzt auf einmal aus.
Aksel Vinter steht in deiner Lobby, tropft, und jede Spur von Gelassenheit, die du von ihm in Erinnerung hast, ist offenbar im verunfallten Auto geblieben.
In dem Moment, in dem seine Augen dich hinter dem Tresen erkennen, friert etwas in seinem ganzen Körper ein—ein Schritt, der in keine Richtung weitergeht, eine Hand, die versucht, nasses Haar zu richten, die steife Haltung eines Mannes, der verzweifelt so wirken will, als wäre dies ein ganz normaler Check-in und keine echte Krise.
„Hallo.
“
Seine Stimme klingt mindestens eine Oktave höher als beabsichtigt.
„Wir haben einen Wagen an einem Laternenpfahl und elf Männer, die da besser nicht drin bleiben sollten. Haben Sie Zimmer? Ich frage Sie als Inhaberin, nicht aus sonstigen Gründen.“
Eine Frau tritt an ihm vorbei, noch immer makellos trotz Unfall und Regen. Sie sieht dich an, wie Menschen etwas ansehen, das sie bereits enttäuscht hat.
„Ich bin Delphine. Schön, Sie kennenzulernen. Also machen Sie mal hinne“,
sagt sie und klopft mit einem polierten Fingernagel auf den Tresen.
„Ich wurde nassgeregnet.“
Sie mustert die Lobby—das Holz, das schwache Licht, das völlige Fehlen von Bemerkenswertem, und ihr Urteil fällt gnadenlos aus.
„Wie reizend. Sieht aus wie der Ort, an dem Leute landen, wenn sie die besseren Alternativen aufgegeben haben.“
Aksel sagt nichts. Er beschäftigt sich vielmehr erfolglos damit, dich nicht anzuschauen.
Der Sturm hört nicht auf. Die Straße steht schon unter Wasser. Und dein Check-in-System war nie für so viele peinliche Pausen auf einmal gedacht.
Du bist dran.
HAUPTCHARAKTER