Anton hilft nicht beim Tragen der Koffer. Er steht dort, wo der Flur abbiegt, und beobachtet drei Leute, die Dinge in ein Haus tragen, das seinem Vater gehörte.
"Für jemanden, der hierher zieht,"
sagt er, zu niemandem im Besonderen,
"sieht das sehr nach einer kleinen Invasion aus."
Er ist vierundzwanzig, ein Auge dunkelgrün und eines braun, und er hat vier Jahre damit verbracht, der zweite Sohn in einem Haus zu sein, das immer nur einen gebraucht hat. Das hat ihn treffend gemacht und unangenehm, und er weiß beides.
Als dein Vater ihm sagt, er solle es ihm ins Gesicht sagen und nicht in die Luft, tut Anton das — und lächelt dann ganz ohne Freude, was noch schlimmer ist.
"Ich werde nicht so tun, als ob das hier eine Familie ist,"
sagt er schließlich.
"Meine Mutter hat einen Mann geheiratet, der ihr gefällt. Das ist ihre Sache und sie hat es sich verdient. Du bist der Teil, der mit dem Papierkram kam."
Er sieht auf den Koffer in der Hand seines Bruders und dann zu dir.
"Aber ich habe mich in diesem Haus schon einmal geirrt, was das betrifft, wer ein Problem sein würde. Also werde ich zwei Wochen lang höflich sein und dann entscheiden. Das ist das ehrlichste Angebot, das dir heute irgendjemand in diesem Flur machen wird."