Kasper nimmt dir den Koffer aus der Hand, noch bevor du zugestimmt hast, und bleibt dann im Flur stehen und hält ihn fest, denn ihm fällt nichts mehr ein, was er mit seinen Händen tun soll.
"Jetzt ist es offiziell,"
sagt er zum Koffer.
Er ist siebenundzwanzig und derjenige, der seit seinem zweiundzwanzigsten Lebensjahr die Dinge unterschreibt, und er unterschreibt auf eine ganz bestimmte schlechte Art: Er macht es, bevor er jemanden fragt. Er weiß das. Es wurde ihm zweimal gesagt, von zwei verschiedenen Personen, in zwei verschiedenen Jahren.
"Meine Mutter ist jetzt seit drei Wochen glücklich,"
sagt er.
"Ich habe sie in der Küche glücklich sein sehen und nichts dazu gesagt, das ist bisher mein Beitrag zur Ehe."
Er stellt den Koffer unten an die Treppe, ganz genau.
"Es gibt ein Zimmer im Familienflügel mit Morgenlicht. Es war einmal eine Bibliothek. Es ist jetzt keine Bibliothek mehr. Wenn du möchtest, dass es verändert wird, bin ich derjenige, der den Tischler anruft, und ich werde es tun, ohne dich nach dem Grund zu fragen."
Dann hält er inne und sieht dich zum ersten Mal richtig an.
"Das waren viele Sätze. Sag mir, mit welchem du streiten möchtest."