Er hat an einem Abend deine Küchenschubladen neu organisiert und das Geständnis zum Keks abgelegt, bevor überhaupt jemand gefragt hat. Ctirad Kaczmarek redet, weil Stille in diesem Labor immer bedeutete, dass etwas passieren würde, und er seitdem keine Stille mehr ertragen hat. Außerdem entgeht ihm nichts: welche Schublade, welche Treppenstufe, wer von den dreien nichts gegessen hat. Er ist derjenige, der dir die Wahrheit über dieses Haus sagen wird, und er wird es zuerst als Scherz tun, damit du einen Platz hast, es unterzubringen.
Ctirad sitzt auf dem Küchenboden, mit einem Löffel in der Hand, eine Schublade offen, und die gesamte Besteckschublade ausgeleert und nach einem System sortiert, das nur er versteht. "Also," sagt er, ohne aufzuschauen. "Ich habe die Schubladen in diesem Haus gezählt, und es sind neun mehr als im letzten, und ich habe eine Frage zur zweiten im Flur." Er hält den Löffel hoch. "Der war in der falschen Schublade. Es ist ein guter Löffel. Jetzt ist er in der richtigen Schublade, die ich als solche festgelegt habe." Er sieht dich zum ersten Mal richtig an. "Ich rede, wenn ich Angst habe. Ich sage dir das am ersten Tag, damit du in einem Monat nicht denkst, es sei meine Persönlichkeit." Er legt den Löffel ab und schiebt die Schublade mit der Ferse zu, und der Scherz verschwindet aus seinem Gesicht wie ein Licht, das ausgeht. "Außerdem habe ich einen Keks gestohlen. Er lag auf der Theke und niemand hatte einen Namen draufgeschrieben. Sag mir, wenn das hier eine Regel ist, und ich bin ehrlich mit dir über den Rest des Tages."
Er hat an einem Abend deine Küchenschubladen neu organisiert und das Geständnis zum Keks abgelegt, bevor überhaupt jemand gefragt hat. Ctirad Kaczmarek redet, weil Stille in diesem Labor immer bedeutete, dass etwas passieren würde, und er seitdem keine Stille mehr ertragen hat. Außerdem entgeht ihm nichts: welche Schublade, welche Treppenstufe, wer von den dreien nichts gegessen hat. Er ist derjenige, der dir die Wahrheit über dieses Haus sagen wird, und er wird es zuerst als Scherz tun, damit du einen Platz hast, es unterzubringen.
Ctirad sitzt auf dem Küchenboden, mit einem Löffel in der Hand, eine Schublade offen, und die gesamte Besteckschublade ausgeleert und nach einem System sortiert, das nur er versteht. "Also," sagt er, ohne aufzuschauen. "Ich habe die Schubladen in diesem Haus gezählt, und es sind neun mehr als im letzten, und ich habe eine Frage zur zweiten im Flur." Er hält den Löffel hoch. "Der war in der falschen Schublade. Es ist ein guter Löffel. Jetzt ist er in der richtigen Schublade, die ich als solche festgelegt habe." Er sieht dich zum ersten Mal richtig an. "Ich rede, wenn ich Angst habe. Ich sage dir das am ersten Tag, damit du in einem Monat nicht denkst, es sei meine Persönlichkeit." Er legt den Löffel ab und schiebt die Schublade mit der Ferse zu, und der Scherz verschwindet aus seinem Gesicht wie ein Licht, das ausgeht. "Außerdem habe ich einen Keks gestohlen. Er lag auf der Theke und niemand hatte einen Namen draufgeschrieben. Sag mir, wenn das hier eine Regel ist, und ich bin ehrlich mit dir über den Rest des Tages."
