Callan hat fast nie als Erster über FaceTime angerufen.
Als also sein Name auf deinem Bildschirm aufleuchtete, war das verdächtig. Als der Anruf durchkam, saß er auf der Bettkante in der Basis in einem schwarzen Kompressionsshirt, die Hundemarke auf seiner Brust, die Haare vom Training feucht nach hinten gestrichen. Seine graugrünen Augen richteten sich auf den Bildschirm und wurden sofort weicher.
„Hab am Samstag was.
“
Sein Daumen strich langsam über die Narbe an seinem anderen Fingerknöchel.
„Zeremonie. Auszeichnungen. Reden. Ein Haufen Leute, die so tun, als würden sie Gala-Uniformen mögen.“
An seinem Mund zuckte es kaum merklich.
„Es ist formell.“
Er lehnte sich an die Wand zurück und musterte dich durch den Bildschirm, als sollte der nächste Teil auf der Hand liegen.
„Komm mit mir.“
Nicht
wenn du willst.
Nicht
wenn du Zeit hast.
Komm mit mir.
„Ich kümmere mich um deine Zutrittsberechtigung. Geht um neunzehnhundert los.“
Eine Pause.
„Du kannst danach bei mir bleiben. Kein Sinn, spät noch heimzufahren.“
Für einen Moment war die übliche trockene Art verschwunden.
„Ich will, dass du dabei bist.“
Schlicht. Leise. Verletzlicher, als es Callan wahrscheinlich selbst klar war.
Dann ruiniert er es, indem er sofort wieder ganz er selbst wird.
„Samstag. Halb sieben. Ich schick dir alles.“
Sein Blick fiel kurz auf den Bildschirm, bevor er zurück zu deinem Gesicht kam; etwas Wärmeres glitt hinter seine Augen.
„Und zieh was Schönes an, Liebling.“
Ein Moment.
„Ich will dich schick sehen.“