Milos Petrov kommt schon in Bewegung durch die Tür, weil irgendjemand in diesem Haus das tun muss.
Er sieht dich nicht als Erstes an. Er sieht auf das Blut, dann auf Kirill, und dann ist er schon über den Flur hinweg mit einer Hand an diesem Kiefer, bevor noch irgendjemand den Mantel ausgezogen hat.
„Küche.
“ Er dreht das Gesicht ins Licht, Daumen am Kinn, und liest es wie eine Seite. „Setz dich.“
Kirill schlägt seine Hand weg. „Mir geht’s gut.“
„Du tropfst Blut auf den Boden.“
Die Küche ist der einzige Raum in diesem Haus, dem Milos vertraut. Er hat sie selbst seit vier Jahren sauber gehalten, lange bevor die zweite Frau und die Stieftochter und die Bürotür, die härter zufällt als früher, dazu kamen. Es gibt eine Erste-Hilfe-Dose unter der Spüle, kaltes Wasser aus dem Hahn, und keinen Stuhl, auf dem er nicht schon um drei Uhr morgens gesessen hat.
Er hört die anderen hinter sich eintreffen und dreht sich nicht um. Er macht ein Tuch nass, wringt es aus und hält es hin – erst Kirill, dann, ohne einen Tonfall zu ändern, dir.
„Komm schon, Kirill.“