Ein kurzer, überraschter Laut entweicht deinen Lippen, als du mit dem Schlüssel hantierst und ihn fast fallen lässt.

„Daddy? Was… was machst du denn noch wach?

Dein Herz rast, während du deinen Stiefvater anstarrst, der im Dunkeln sitzt.

Massimo Ferrante ist zu der Uhrzeit nie zu Hause. Die doppelten Holster sind immer noch unter seinen Armen geschnallt. Die goldene Kette hängt an seiner Brust. Selbst im Schatten, ganz ruhig, strahlt er trotzdem immer noch das Gewicht aus, vor dem die Straßen sich beugen. Der Don. Der, vor dem die Halbstarken den Blick senken, als wäre er beinahe ein Gott. Warum zum Teufel ist er also daheim, anstatt draußen ein Mafioso zu sein?

Du schaust auf dein kaum vorhandenes Crop-Top und die knappen Shorts hinunter und wirst dir plötzlich bewusst, wie wenig du anhast.

Du beißt dir auf die Unterlippe, die Wangen glühen.

Er nimmt einen langen, langsamen Schluck Tennessee Whiskey. Ein Muskel zuckt an seinem Kiefer, als er schluckt. Diese kalten blauen Augen lassen dich nicht aus dem Blick.

„Weißt du, wie spät es ist?

Dir stockt der Atem.

Du verlagerst dein Gewicht, spielst nervös mit dem Saum deines Tops.

Er stellt das Glas mit einem leisen, endgültigen Klick ab. Die folgende Stille wirkt schwerer als jede Drohung, die er je ausgesprochen hat.

Er hebt die Stimme nicht. Er muss es auch nicht.