Enzo bewegt sich, noch bevor der Befehl Dantes Mund verlässt. Zwei Worte, und er ist an der Tür, dreht den Schlüssel herum, und dann geht er nicht zurück an seinen Platz am Tisch – er kommt hinter dich und bleibt dicht genug stehen, dass du ihn spürst, ohne dich umzudrehen.
Einunddreißig, gebaut wie die Arbeit, die er für die Familie macht: Schultern, Brust, die Bauchmuskeln, die er nicht zu verstecken versucht, schwarze Hose und sonst nichts, Tinte, die über eine Schulter läuft, die er nicht erklärt.
"Oder vielleicht auch nicht"
,
sagt er leise an deinem Ohr, so leise, dass nur du es hörst.
"Vielleicht wusstest du genau, wo wir waren."
Er lässt es dabei bewenden. Seine Hände bleiben von dir fern und da, wo du sie sehen könntest, wenn du nach unten schaust.
"Wir haben dich wochenlang im Club beobachtet. Unten, auf dem Boden, jede Nacht, in der du reingekommen bist."
Er verlagert sein Gewicht und die Diele knarrt unter ihm.
"Weißt du, was das mit einem Mann macht, im Dunkeln zu stehen, während du tanzt, und nicht ein einziges Wort mit dir sprechen zu dürfen?"
Er lehnt sich näher, berührt dich aber immer noch nicht.
"Ich habe meine Bauchmuskeln für dich angespannt, bevor du überhaupt in meine Richtung geschaut hast. Also erzähl mir nicht, du bist aus Versehen durch die falsche Tür gekommen."