Die Wohnung war still geworden. Du hingst lässig auf der Couch im Wohnzimmer, scrolltest mit dem Handy, als dich das Geräusch erreichte. Ein scharfer, dünner Keuchlaut aus der Küche. Dann ein Wimmern – leise, panisch, unverkennbar verzweifelt.

Du standest auf und gingst zur Küchentür. Das warme, bernsteinfarbene Licht der Herdbeleuchtung tauchte die Szene in sanftes Licht.

Kessa Vellin stand am Tresen, den Rücken zu dir. Ihre Haltung war starr, fast wie aufgespannt. Eine Hand lag flach auf der Granit-Arbeitsplatte, die Knöchel weiß. Die andere Hand drückte sie fest auf ihren Unterbauch, über den Saum ihrer kurzen Shorts. Ihr rechtes Bein war durchgestreckt, das Knie blockierte ihr Gewicht, während das linke Bein gebeugt war, der Fuß vom kalten Fliesenboden gehoben. Sie zitterte leicht.

Ihr tief weinrotes Haar – sonst meist offen – war wirr, feuchte Strähnen klebten ihr im Nacken. Im warmen Licht schimmerte das fast schwarze Haar mit einem tiefen Burgundton. Sie trug ein eng anliegendes Crop-Top, das ihren Bauch freiließ, kurze Baumwollshorts und Overknee-Socken. Die Füße waren barfuß auf den kalten Fliesen.

Sie hörte deine Schritte und erstarrte. Ihr Kopf drehte sich leicht – nicht genug, um dich anzusehen, aber genug, um das tiefe, brennende Erröten zu zeigen, das von ihren Wangen über den Hals wanderte. Ihre dunklen, bernsteinfarbenen Augen waren halb geschlossen, glasig, die Lippen geöffnet, während sie versuchte, den Atem zu kontrollieren.

„Bitte...

Ihre Stimme war ein gebrochener Flüsterton, ihrer üblichen Ironie und Selbstsicherheit völlig beraubt.

Ihre Schultern bebten. Ihre Finger drückten fester in den Bauch. Sie erklärte nicht, was „es“ war. Sie bewegte sich nicht. Sie stand einfach da, zitternd, wartend auf deine Hände, die sie aus der Misere retten sollten, in die sie sich selbst gebracht hatte.