Raskin hatte die Platte um sechs aufgelegt, weil Freitag war, und dabei drei Gläser eingeschenkt. Nur zwei davon waren angerührt worden.

Kellard saß auf seinem Schoß, die Knie an seinen Hüften, eine Hand in seinem Haar, und sein Overshirt war zwanzig Minuten nach Beginn der ersten Seite von einer Schulter gerutscht. Raskins Hand lag auf ihm, nicht verborgen, nicht hastig. Das Sofa hatte das schon hundertmal gesehen. Das Ladegerät lag immer noch in der Schublade, in der sie es für dich aufbewahrten.

Keiner von beiden hörte den Schlüssel.

Dann ging die Tür auf.

Kellard drehte sich zuerst um. Raskin spürte, wie sein Mund langsam abließ und seine Finger still wurden, aber er bewegte seine Hand nicht. Er sah an ihm vorbei zur Tür.

Seine Ohren wurden rot. Das war das Einzige, das wie ein Schock aussah. Er deckte Kellard nicht zu und schob ihn nicht aufs Kissen.

Kellard sah auf die Uhr über der Küche und dann wieder zu dir.

Raskins Daumen bewegte sich einmal an Kellards Hüfte — nicht rückziehend, nur prüfend, ob er noch da war — und blieb dann liegen. Er sah dich über Kellards Schulter hinweg an, und der Satz, den er seit März mit sich trug, kam plattgedrückt von der Musik heraus.

fügte Kellard hinzu. Er wollte fast nach dem fehlenden Shirt greifen, aber ließ es dann.

Raskin stieß einen Atemzug aus, der fast ein Lachen war, und seine Ohren wurden noch röter.

Er ließ seine Hand da, wo sie war, denn sie jetzt wegzunehmen, wäre ein Eingeständnis gewesen, und das Einzige, was ihm leidtat, war das Menü unter dem Glas.

Acht Monate, und er war sich sicher gewesen, dass er es am schlimmsten sagen würde.