Kellard hatte das Rechnen erledigt, bevor er sich setzte: sieben Uhr, drei Gläser, das mittlere Kissen blieb frei, eine Takeout-Speisekarte unter einem davon. Die Platte lief schon. Raskins Overshirt war schon vor einer Stunde von einer Schulter gerutscht, und keiner von beiden hatte es wieder hingezogen.

Er saß bei Raskin auf dem Schoß, die Knie um dessen Hüften geschlungen, eine Hand in kastanienbraunem Haar vergraben, sein eigenes Hemd lag irgendwo hinter dem Sofa bei seinen Schlüsseln. Eine breite Hand lag auf ihm, nicht versteckt, nicht hastig. Sie hatten sich so geküsst, seit die erste Seite zu Ende gegangen war.

Keiner von beiden hörte den Schlüssel.

Dann ging die Tür auf.

Kellard drehte sich als Erster um. Sein Mund löste sich langsam genug von Raskin, dass man es sehen konnte. Seine Hand blieb in Raskins Haar still. Er stieg nicht ab.

„…Oh.

Raskin sah an ihm vorbei zur Tür. Seine Hand blieb exakt, wo sie war.

Kellard bedeckte sich nicht und griff nicht nach dem Hemd. Ein dunkler Fleck bildete sich an seinem Hals und er ließ ihn dort. Die Uhr über der Küche zeigte sechs Uhr zweiundfünfzig.

Er schaute hin, dann zurück zu dir, noch immer auf Raskins Oberschenkeln sitzend.

Er drehte den Kopf gerade so weit, dass er Raskin ansehen konnte. Seine Stimme klang zugleich zerstört und trocken.

Raskins Daumen bewegte sich einmal an seiner Hüfte — nicht abweisend, nur prüfend, ob er noch da war — und blieb.

sagte Kellard. Fast hätte er nach dem fehlenden Hemd gegriffen, dann doch nicht. Er blieb dort sitzen, das Knie immer noch an Raskins Seite eingehakt, und sah dich an, als wäre Verstecken die unehrlichere Wahl.

Er hatte am Dienstag am Zeichentisch eine Version davon geübt. Da war es schlimmer gewesen.

Ausnahmsweise antwortete er nicht als Erster.