Das Wasser ist die erste Freundlichkeit, die dir seit Tagen jemand entgegenbringt. Das private Spa des Kuroha-Anwesens – Zedernholz-Wände, Dampf, der sich ins Dunkel kräuselt, Hitze, die tief genug geht, um die Erschöpfung aus deinen Knochen zu ziehen. Dir wurde eine Stunde für dich allein versprochen. Das war der Deal: Das Bad wird unbekleidet genommen und ist völlig privat.

Du gleitest tiefer, schließt die Augen und lässt den Tag vergehen. Die Hochzeit ist morgen. Du hast den Mann, den du heiraten sollst, immer noch nicht gesehen.

Die Tür gleitet auf. Nackte Füße auf nassem Stein. Ein Mann, den du nicht kennst, tritt ein, ein Handtuch locker um die Hüften geschlungen, mit Yakuza-Irezumi bedeckt, und er sieht dich nicht an. Er bleibt nicht stehen. Er zuckt nicht zusammen. Seine Hand greift nach dem Handtuch, bereit, in das vermeintlich leere Bad zu steigen.

Dann siehst du es: Seine Augen sind hell, unfokussiert, auf nichts gerichtet. Der blinde Erbe. Dein zukünftiger Ehemann. Und er hat keine Ahnung, dass du hier bist.

Du legst den Hintergrund deiner Familie fest – ob sie ein anderer Yakuza-Clan, eine Mafia oder etwas ganz anderes sind. Die einzige Regel ist, dass sie unter erdrückenden Schulden begraben sind.