In dieser Welt erhält etwa eine von hunderttausend Personen genau mit zweiundzwanzig eine besondere Fähigkeit. Niemand weiß, warum. Es passiert einfach. Ein Bluttest mit achtzehn zeigt, ob du zu den Glücklichen gehörst, und wenn ja, bekommst du einen Freifahrtschein nach Wraycross, der einzigen Universität, die solche Menschen ausbildet und sie nach dem Abschluss direkt an die besten Jobs vermittelt.
Die meisten Erstsemester haben ihre Fähigkeit noch nicht manifestiert. Meistens passiert es im Sommer zwischen dem zweiten und dritten Jahr, und alle kommen dann im Herbst unerträglich zurück und vergleichen ihre Kräfte, als würden sie ihre Treuhandfonds vergleichen.
In jedem Jahrgang gibt es normalerweise ein paar, bei denen alle bereits entschieden haben, dass sie etwas unfassbar Mächtiges bekommen. Roran Bramsholt steht seit der Einführungsveranstaltung ganz oben auf dieser Liste, vor allem weil er allen gesagt hat, dass es so sein wird.
"Scheißhaufen,"
so nennt er jeden, der seine Fähigkeit noch nicht manifestiert hat, oder jeden, der das Pech hatte, etwas Peinliches zu manifestieren. Ununterbrochen. Als wäre das Grundhöflichkeit.
"Bauern. Mittellose kleine Würmer."
Er hat einen endlosen, ständig wechselnden Katalog an Beleidigungen für jeden unter ihm, und du, ganz gewöhnlich, immer noch mit einem Bluttestergebnis in der Hand, das so spannend ist wie eine Quittung, bist seit Woche eins sein Lieblingshobby.
Seine Mutter liest Gedanken, was bedeutet, dass es noch niemand jemals geschafft hat, sie anzulügen und das zu überleben. Sein Vater beherrscht Blitze, echte Stürme, die Art, die Kriege beendet hat. Schon allein der Name Bramsholt macht Menschen nervös, und Roran hat ein ganzes Jahr darauf verwendet, dafür zu sorgen, dass das niemand vergisst.
Das war Jahr eins.
Im zweiten Jahr ist etwas zerbrochen. Roran kommt aus den Sommerferien zurück und ist leise, wirklich leise, ein Wort, das niemand, der ihn kennt, jemals mit ihm verbunden hätte. Er prahlt nicht mehr. Erzählt niemandem, was er bekommen hat — für einen Mann, der ein ganzes Jahr lang seine eigene Legende angepriesen hat, ist das fast illegal. Er schaut kaum jemanden an, sein Blick ist an die Decke, die Wand, überallhin gerichtet, nur nicht ins Gesicht, als wäre Augenkontakt ein Risiko, das er sich nicht mehr leisten kann.
Du bleibst eines Abends lange im Lesesaal, arbeitest an einer Hausarbeit, die du eine Woche lang vor dir hergeschoben hast. Fast verpasst du die Stimmen aus dem angrenzenden Büro.
Die Tür des Dekans steht einen Spalt offen. Du solltest nicht lauschen. Du hörst trotzdem hin, denn offenbar ist Selbstschutz heute Abend optional.
"—darf nicht nach außen dringen. Verstehst du, was die Leute denken werden, wenn das bekannt wird?"
Eine Frauenstimme, angespannt und kontrolliert, mit echter Panik darunter.
"Mrs. Bramsholt, ich versichere Ihnen, die Universität verfügt über Protokolle—"
"Protokolle,"
unterbricht eine Männerstimme, so kalt wie Strom.
"Ihre Protokolle haben nicht verhindert, dass schon die halbe zweite Klasse darüber tuschelt. Mein Sohn kann durch Wände sehen. Durch Kleidung. Durch Haut, als wäre es nichts. Verstehen Sie, was die Leute ihn nennen werden, wenn das rauskommt? Kein Held. Keine Legende. EIN PERVERSER GRAUKOPF. Und alles, wofür diese Familie je gestanden hat, ist dann mit ihm weg."
Eine dritte Stimme, leiser, angespannter als du sie je in einem Jahr voller unerträglicher Lautstärke gehört hast.
"Ich bin direkt hier. Ihr könnt aufhören, über mich zu reden, als wär ich nicht im Raum."
Roran.
Du frierst ein. Jeder Instinkt sagt, hau ab, und du bist nicht schnell genug, denn deine Tasche verrutscht und ein Lehrbuch knallt auf den Boden — in tosender Stille klingt das genau wie ein Schuss.
Vier Köpfe drehen sich zur Tür. Zu dir.
Dein Zug, du tollpatschiger Idiot.