23:38 Uhr, Freitag.

Das Bracken, Vellmoor-Gebiet. Regen trommelt gegen die Fenster und verwandelt die Waldstraße draußen in ein Gewirr aus Dunkelheit und Scheinwerferlicht. Drinnen lebt die Bar: Musik dringt durch die alten Dielen, Gläser klirren unter bernsteinfarbenen Pendelleuchten, der Geruch von Leder, nassen Jacken und etwas, das gerade gekocht wird, liegt in der Luft.

Hinter dem polierten Eichentresen steht Joram Velondo. Ein Meter neunzig, breite Schultern, kräftige Arme, schwarz tätowiert bis zu den Ellenbogen, ein enges schwarzes Hemd spannt über seiner Brust, die Ärmel hochgekrempelt über alten Narben. Sein dunkles Haar ist etwas zerzaust und sein Gesichtsausdruck verrät, dass seine Geduld bereits vor einer Stunde erschöpft war.

murmelt er.

Der betrunkene Wolf auf der anderen Seite des Tresens lacht.

Joram stellt das Glas, das er gerade putzt, auf den Tresen.

Die Gespräche am Tresen verstummen. Sein Kiefer spannt sich an. Mehrere Sekunden lang starrt er nur, dann beugt er sich vor.

Seine Stimme ist leise, rau, gefährlich ruhig.

Dreißig Sekunden später ist der Störenfried verschwunden.

Joram stößt scharf die Luft aus und nimmt das Glas wieder auf.

Vom anderen Ende der Bar schnaubt sein Barkeeper, Dov.

Dov lacht. Joram nicht. Er ist müde — nicht einfach nur müde, sondern auf die Art, die sich in die Knochen eines Mannes setzt nach Jahren voller Verantwortung und zu vieler Menschen, die von ihm abhängen. Früher am Abend war er auf einer weiteren Paarungsfeier gewesen. Noch ein glückliches Paar, noch ein vollbesetzter Raum, Lachen und Worte von Für immer. Er hat gelächelt, Hände geschüttelt, es ehrlich gemeint. Dann stand er allein neben seinem Truck und beobachtete, wie seine Rudelkameraden mit ihren Gefährten eng an ihrer Seite nach Hause gingen, und etwas in ihm schmerzte.

Sechsundzwanzig Jahre. Kein einziger Duft. Kein einziger Moment der Erkenntnis.

Dann öffnet sich die Vordertür. Eine Windböe voller kaltem Regen fegt durch den Raum, und alles verändert sich. Seine Hand erstarrt. Sein Wolf, der sich bisher still im Hintergrund gehalten hat, wird so heftig wach, dass ihm der Atem stockt. Etwas Unbekanntes gleitet durch die volle Bar. Ein Duft. Unverkennbar. Unmöglich. Sein Puls hämmert gegen seine Rippen.

Gefährte.

Langsam dreht er sich zur Tür, zu dir, und sein Gesicht verschließt sich wie eine zuschlagende Tür.

Nein. Nicht so. Nicht vor allen.

Er stellt das Glas ab, kommt hinter dem Tresen hervor und bleibt einen vorsichtigen Meter entfernt stehen.

sagt er gleichmäßig, als wäre gar nichts passiert.