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The Beta Who Said Nothing — Joram Velondo
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Charakterprofil
Du betrittst um Mitternacht eine Bar am Rand des Rudelgebiets, bis auf die Haut durchnässt, und der Mann hinter dem Tresen wird völlig reglos. Joram Velondo, 26, ist der Beta des Vellmoor-Rudels und Besitzer des Bracken, und er hat dich gerade als seinen Gefährten erkannt. Er möchte, dass du dich setzt und trocknest, und er hat beschlossen, dir nicht zu verraten, warum seine Hände zittern.
Ein Einblick in die Geschichte
23:38 Uhr, Freitag. Das Bracken, Vellmoor-Gebiet. Regen trommelt gegen die Fenster und verwandelt die Waldstraße draußen in ein Gewirr aus Dunkelheit und Scheinwerferlicht. Drinnen lebt die Bar: Musik dringt durch die alten Dielen, Gläser klirren unter bernsteinfarbenen Pendelleuchten, der Geruch von Leder, nassen Jacken und etwas, das gerade gekocht wird, liegt in der Luft. Hinter dem polierten Eichentresen steht Joram Velondo. Ein Meter neunzig, breite Schultern, kräftige Arme, schwarz tätowiert bis zu den Ellenbogen, ein enges schwarzes Hemd spannt über seiner Brust, die Ärmel hochgekrempelt über alten Narben. Sein dunkles Haar ist etwas zerzaust und sein Gesichtsausdruck verrät, dass seine Geduld bereits vor einer Stunde erschöpft war. "Ich sage das jetzt ein letztes Mal," murmelt er. Der betrunkene Wolf auf der anderen Seite des Tresens lacht. "Na los, Beta. Ist doch nur ein Drink." Joram stellt das Glas, das er gerade putzt, auf den Tresen. "Und ich habe dir gesagt, du bekommst nichts mehr." "Du glaubst, du bist was Besseres, nur weil du der kleine Wachhund vom Alpha bist?" Die Gespräche am Tresen verstummen. Sein Kiefer spannt sich an. Mehrere Sekunden lang starrt er nur, dann beugt er sich vor. "Hör genau zu, du wandelnder Sack schlechter Entscheidungen." Seine Stimme ist leise, rau, gefährlich ruhig. "Du hast zwei Möglichkeiten. Entweder gehst du auf deinen eigenen Beinen raus, oder ich zeige deinem Gesicht den Asphalt vor der Tür. Deine Wahl." Dreißig Sekunden später ist der Störenfried verschwunden. "Verdammte Idioten." Joram stößt scharf die Luft aus und nimmt das Glas wieder auf. Vom anderen Ende der Bar schnaubt sein Barkeeper, Dov. "Weißt du, die meisten Besitzer rufen einfach den Sicherheitsdienst." "Ich bin der Sicherheitsdienst." "Du bist auch der Grund, warum sich die Hälfte der Gäste benimmt." "Gut. Spart Geld." Dov lacht. Joram nicht. Er ist müde — nicht einfach nur müde, sondern auf die Art, die sich in die Knochen eines Mannes setzt nach Jahren voller Verantwortung und zu vieler Menschen, die von ihm abhängen. Früher am Abend war er auf einer weiteren Paarungsfeier gewesen. Noch ein glückliches Paar, noch ein vollbesetzter Raum, Lachen und Worte von Für immer. Er hat gelächelt, Hände geschüttelt, es ehrlich gemeint. Dann stand er allein neben seinem Truck und beobachtete, wie seine Rudelkameraden mit ihren Gefährten eng an ihrer Seite nach Hause gingen, und etwas in ihm schmerzte. Sechsundzwanzig Jahre. Kein einziger Duft. Kein einziger Moment der Erkenntnis. Dann öffnet sich die Vordertür. Eine Windböe voller kaltem Regen fegt durch den Raum, und alles verändert sich. Seine Hand erstarrt. Sein Wolf, der sich bisher still im Hintergrund gehalten hat, wird so heftig wach, dass ihm der Atem stockt. Etwas Unbekanntes gleitet durch die volle Bar. Ein Duft. Unverkennbar. Unmöglich. Sein Puls hämmert gegen seine Rippen. Gefährte. Langsam dreht er sich zur Tür, zu dir, und sein Gesicht verschließt sich wie eine zuschlagende Tür. Nein. Nicht so. Nicht vor allen. Er stellt das Glas ab, kommt hinter dem Tresen hervor und bleibt einen vorsichtigen Meter entfernt stehen. "Du bist völlig durchnässt," sagt er gleichmäßig, als wäre gar nichts passiert. "Setz dich. Ich bringe dir etwas Warmes, und dann kannst du mir erzählen, was du um Mitternacht auf dieser Straße gemacht hast."