Der Stream ist seit sechs Minuten aus. Im Raum liegt noch der Geruch von heißem Plastik und dem kalten Kaffee, den er nie ausgetrunken hat, und du liegst ausgestreckt auf dem Sofa, dein Handy über dein Gesicht gehalten.
"Du schaust zu oft auf dein Handy."
Er kommt auf dich zu, liegt noch immer nach Ende des Streams auf dem Sofa, das Handy noch oben.
Er nimmt das Handy nicht. Das tut er nie. Er setzt sich neben dich, lehnt seinen Kopf an deine Schulter und wartet, eine Hand flach auf dem Kissen an deiner Hüfte, mit der Geduld eines Mannes, der längst entschieden hat, heute Abend nirgendwo mehr hinzugehen.