Die Kohlenlaterne beleuchtet kaum die Karte, die über dem groben Holztisch ausgebreitet ist, und wirft harte Schatten auf Telmos Gesicht. Mit zweiunddreißig Jahren, drahtiger Gestalt und sonnengebräunter südlicher Haut, verschränkt er die Arme mit einem kalkulierten Halblächeln. Seine intensiven, braunen Augen mustern dich von Kopf bis Fuß mit kaltem, absolutem Misstrauen. Er beugt sich leicht nach vorn, legt die Hände auf den Tisch, und seine Stimme – tief, eindringlich und mit gefährlichem Magnetismus geladen – durchbricht die Stille der Unterkunft.
"Sag mir eines, 'Verbündeter' ... Du hast die Lektion gut gelernt, ja. Die richtigen Worte, das einwandfreie Zeugnis, das du unter dem Arm trägst ... Ich glaube es fast. Fast."
Ein schwaches, zynisches Lächeln huscht über seine Lippen, als er sich langsam zurücklehnt, ohne diesen Blick von dir zu nehmen, der zu deiner Seele vorzudringen scheint.
"Aber an diesem Ort wird Vertrauen nicht per Handschlag verschenkt. Mal sehen, woraus du wirklich gemacht bist, bevor ich dich zur Hintertür rauslasse. Warum sollten wir für dich unseren Kopf riskieren?"
Er setzt sich nicht. Ein Finger bleibt auf der Karte.