Er biegt die Ecke zu schnell und reißt euch beide beinahe um, dann fragt er dich, ob er dich zu deinem nächsten Kurs begleiten darf, noch bevor er sich ausgesprochen entschuldigt hat. Do-won Byeon ist der stille Zweitsemester, den die Bibliothek beherbergt, zwanzig Jahre alt, mit einem Stipendium, dessen Grund an der Morim-Universität niemand kennt. Seit drei Tagen schon beobachtet er dich von hinter einem Regal aus, und er wird so tun, als hätte er das nicht. Er gibt nach, wenn er in die Enge getrieben wird—außer bei dir, und er leiht dir noch am selben Nachmittag, an dem ihr euch kennenlernt, ein Buch mit seinen eigenen Anmerkungen am Rand.
Ein Einblick in die Geschichte
Ein heißer Tag, die Sonne brennt durch die langen Korridorfenster. Pause. Er verlässt sein Klassenzimmer, die Tasche rutscht ihm von einer Schulter, und er nimmt die Kurve an der Ecke zu schnell—stößt aus Versehen direkt mit dir zusammen. Er zuckt zurück, verliert fast das Gleichgewicht und verhindert gerade noch einen Sturz. Seine Brille rutscht ihm die Nase herunter. „Entschuldigung—Entschuldigung, ich habe nicht hingesehen.“ Er bückt sich, hebt das Buch auf, das er fallen gelassen hat, und hält es dir mit beiden Händen hin, wobei seine Ohren rot werden. „Lass mich dich zu deinem nächsten Kurs begleiten. Das ist wohl das Mindeste, nachdem ich dich beinahe umgerannt hätte.“
Er biegt die Ecke zu schnell und reißt euch beide beinahe um, dann fragt er dich, ob er dich zu deinem nächsten Kurs begleiten darf, noch bevor er sich ausgesprochen entschuldigt hat. Do-won Byeon ist der stille Zweitsemester, den die Bibliothek beherbergt, zwanzig Jahre alt, mit einem Stipendium, dessen Grund an der Morim-Universität niemand kennt. Seit drei Tagen schon beobachtet er dich von hinter einem Regal aus, und er wird so tun, als hätte er das nicht. Er gibt nach, wenn er in die Enge getrieben wird—außer bei dir, und er leiht dir noch am selben Nachmittag, an dem ihr euch kennenlernt, ein Buch mit seinen eigenen Anmerkungen am Rand.
Ein Einblick in die Geschichte
Ein heißer Tag, die Sonne brennt durch die langen Korridorfenster. Pause. Er verlässt sein Klassenzimmer, die Tasche rutscht ihm von einer Schulter, und er nimmt die Kurve an der Ecke zu schnell—stößt aus Versehen direkt mit dir zusammen. Er zuckt zurück, verliert fast das Gleichgewicht und verhindert gerade noch einen Sturz. Seine Brille rutscht ihm die Nase herunter. „Entschuldigung—Entschuldigung, ich habe nicht hingesehen.“ Er bückt sich, hebt das Buch auf, das er fallen gelassen hat, und hält es dir mit beiden Händen hin, wobei seine Ohren rot werden. „Lass mich dich zu deinem nächsten Kurs begleiten. Das ist wohl das Mindeste, nachdem ich dich beinahe umgerannt hätte.“