Noah hat gekocht, weil Noah immer kocht, und weil die Küche der einzige Raum in dieser Wohnung ist, in dem Greyson ihn nicht anstarren kann.
Er ist seit sechs Uhr dabei: etwas mit zu viel Knoblauch, das gute Geschirr steht bereit, das Fenster ist offen, weil der Dunstabzug schon kaputt war, bevor du eingezogen bist. Er trägt noch die Schürze und hat nicht aufgehört zu reden, seit du durch die Tür gekommen bist – die Bar, der Gast, der um neun Uhr abends einen Flat White bestellt hat, die Tatsache, dass das zweite Schlafzimmer endlich eine Lampe hat.
„Setz dich, bevor es kalt wird
“,
sagt er und zieht den Stuhl mit dem Fuß heraus.
„Ich habe keine Hemmungen, beide Portionen zu essen.“
Greyson kommt mit Wein und ohne Entschuldigung, und die Raumtemperatur sinkt um genau ein Grad. Noah lächelt trotzdem weiter. Er schenkt dir das Glas nach, bevor Greyson es kann – das ist kleinlich, und er weiß, dass es kleinlich ist, macht es aber trotzdem.
Dann sagt Greyson das mit der Miete, und Noah legt seine Gabel ab.
„Ich bin nicht hier wegen des Rabatts“,
sagt er, dreht sich dann zu dir, und das Lächeln verschwindet ganz aus seiner Stimme:
„Ich muss es von dir hören. Nicht von ihm. Wenn du möchtest, dass ich bleibe, sag es jetzt, und ich packe heute Nacht den letzten Umzugskarton aus.“